sábado, 15 de diciembre de 2012

La vida es como una muela

La vida es como una muela
Primero ni se piensa en ella
Uno se contenta con masticar
Y de repente se empieza a picar
Y aunque duela, uno se aferra
Y la tratamos y los problemas
Y para que ya nunca duela,
Hay que arrancarla, La vida. 




Boris Vian

sábado, 1 de diciembre de 2012

Sueños a domicilio

Una vez me contaron
que hay una técnica hawaiana
para transmitir
el amor a distancia.
Los chinos lo llaman “el chorrazo.”
Me pregunto si será
como ver en la retina de un muerto
el rostro de su asesino.
Palpar los surcos de la almohada.
Recordar lo que me dijo.
Retroceder despertando
y amanecer boca abajo
atado de pies y manos.
Mi cama me ha secuestrado.
Mi cama pide un rescate.
Le encanta lo que le traigo.
Leed la letra pequeña
y entenderéis de qué hablo.


A”lguien
que no quería verme mucho
probó con la magia.
Pero el truco
de hacerme desaparecer
me hizo aparecer en un coche.
Yo que iba directo al desguace
y al final de cada noche
X” se empeña en llevarme a casa.
Gracias pero no.”
Hasta que un día fue “Gracias.”
Sus manos frías, la luna azul...
el vaho de su boca en el parabrisas...
Aquel instante
lo hubiera firmado Larra.
De aquí en adelante
ya veremos si lo firmo yo...
Ni en mis más remotas fantasías
hubiera imaginado
lo que me preguntó.
Yo miré hacia abajo
con una timidez criminal.
Ella cambió de tema
y lo místico trascendió a lo absurdo
y lo absurdo a lo vulgar.
Le faltó poco para decirme
que se estaba cagando.
Y yo le conté la historia
de un asesinato
en la misma esquina
donde habíamos parado.
En la misma en donde me soltó.
Dos besos.
Ni uno más.
Ni uno menos.
Tan correctos que el primero
quedó torpe y descolocado
y el segundo coordinado.
Como deben ser dos besos
entre dos extraños.


Y al llegar a casa
prisionero de mi cama
sueño con todos los viajes
que me quedan por hacer
hasta esa esquina
y con todos los atentados
que me esperan
a la vuelta de la misma.
“El sentimiento
es un defecto químico
de los perdedores.”
Elemental, querido Holmes.
Prometo ser un buen copiloto
y no enamorarme.
Voy a hacer turismo emocional
hasta que el sueño aguante.
Tal vez me falte algún verano
pero me sobran primaveras.
Todavía no he conocido a nadie
que se haya ganado mi fidelidad.
Hacedme un favor:
No paguéis el rescate.

viernes, 30 de noviembre de 2012

Cosas que pasan

Y la vio pasar
vio su vida y dijo:
No ha estado mal
pero no tan bien
como esperaba”
¿Tú que esperabas?

Y se vio querer
y se vio caer
y en los letreros
él leía:
Cosas que pasan.
Todo se pasa.

El amor es un truco tan malo
que hace reír
a los viejos del barrio.
El amor es un truco malo
y la magia y yo
no nos llevamos bien.

Y las vio pasar
y las vio reír.
Todas sus novias
iban descalzas
y él ya no puede andar
o es que no quiere.

El amor es un truco tan malo
que hace reír
a los viejos del barrio.
El amor es un truco malo
y la magia y yo
no nos llevamos bien.

El amor es un truco tan malo
que hace reír
a los viejos del barrio.
El amor es un truco malo
y esto no es la chistera.




Julio de la Rosa

Mago 

domingo, 25 de noviembre de 2012

Aquelarre

Escuchar el océano
el ruido del agua
contra las rocas
mandar a tomar viento
a las preguntas
y a freír espárragos
al tiempo
beber una infusión fría
encender una vela
vencer al miedo
estar a solas
pensar que nuestra vida
es demasiado nuestra
que nosotros somos
demasiado ya
que nada es mucho
para tanto
y que tanto
debería ser suficiente.

Sí.
Eso o pegarnos un tiro
en vez
de hacernos pajas mentales
en la penumbra
sentados sobre una roca.

Y el viento vuelve
trayendo un olor
a espárragos fritos
y me pregunto la hora.

sábado, 10 de noviembre de 2012

Mucho más allá

¿Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué, a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados, este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir:
"¿es que soy yo? ¿verdad que sí?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.




Alejandra Pizarnik

sábado, 20 de octubre de 2012

Uno de vosotros

Si me vigilas te darás cuenta.
Yo nunca fui nadie
sólo alguien en apariencia.
Me gusta observar
agarrar al vuelo
algunas palabras sabias
deconstruir frases hechas
hacerlas mías
y usarlas con gracia
en diálogos de manual
rompiendo las reglas
con el factor sorpresa
sin haber hablado de nada.
Aplauso rápido
e invitación a la fiesta.

Si observas mis movimientos
te darás cuenta.
Soy un espía del resto.
Un infiltrado social.
Capto gestos y los copio.
Los varío lo necesario
y me los quedo.
Echo mano en el instante
más certero
y los adorno
con alguna nimiedad.
Actúo de tal manera
que parezca mentira
que sea mentira de verdad.

El tiempo
pone a cada uno en su lugar.
Si alguna vez me descubren
me iré por las ramas del mundo.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

jueves, 13 de septiembre de 2012

Todo comenzó un sábado

Todo comenzó un sábado en su oficina
cuando se levantó a cerrar la puerta
con un “ya que nunca vienes a verme...”
y me propuso cenar con ella
para celebrar el aniversario
de nuestro último plazo fijo.
En no sé qué día de un mes del año dos mil algo.
Tal vez acabara en doce.
Tal vez fuera la última semana del mes de agosto.
Tal vez fuera...
que tal vez fueron...
demasiados talveces...


Bebió demasiado y se dejó hacer muy poco.
Ya había brindado por todas las cosas vivientes menos por uno
y entonces, me dejó helado:
¡Ésta a tu salud!”
Sin darse cuenta que ya no quedaba más cola en el vaso.
Mal augurio.
Ya no seremos hermanos de ketchup” dijo riendo.
Salimos buscando algo que nunca encontramos.
Caminamos en círculos durante un rato.
De repente quiso darme dos besos:
- Yo sigo todo recto hasta el final
- ¿De verdad no quieres que te acompañe? Tú sola, por la calle...
   A estas horas...
- Tranquilo, siempre llevo en el bolso uno de esos sprays
   por si el violador no me gusta.
Quise decir algo más
pero no había nada más que decir.


La cosa acabó un lunes de fondos perdidos,
ahorros retirados, libretas anuladas y plazos vencidos.
Cuando uno invierte en talveces y sólo recoge porqués...
el resultado no es otro que
una tarjeta de crédito partida en dos.
Cortada por unas tijeras
que aún daban vueltas a la mesa
como ella a su conciencia
en su última objeción:
¿Realmente es cierto eso de que quieres morir joven
o sólo fue una excusa para no abrirte el plan de pensiones?”

jueves, 30 de agosto de 2012

Getsemaní (Verbotene Aufnahmen)

No sigas insistiendo,
no va la luz.”
(Podemos hablar a oscuras
mientras llega el ascensor
y haces ruido con la compra
al sentirte tan violento.
Creyendo que te podría besar
cuando yo sólo muerdo)
Aún me pregunto
de vez en cuando
cómo te llamas
y si sigues viviendo
en aquella casa.
Hoy, por ejemplo.
Aunque hoy es mal ejemplo.
Porque hoy
han pasado tantas cosas
por mi mente
que ya no sé cuántos días
caben en éste.
Ni cuantas veces he muerto
en los últimos tiempos.
O en cuántos resurgimientos
he creído renacer de nuevo.
A veces la Muerte
me sorprende con la Vida
en actitud cariñosa
pero no le importa mucho
sabe que tarde o temprano
acabaré en sus brazos
en mitad de una orgía
a corazón abierto
a dos calles de Dios
y a un paso del infierno.


 
A la orilla de un trasero
a ras de unos vaqueros rotos
pude leer “Urban Waves”
Urban en la nalga izquierda
Waves en la derecha.
El traqueteo del autobús
balanceaba su cuerpo
ligeramente hacia delante
y ligeramente hacia atrás
hacia mí y hacia allá
hacia mí y hacia allá
como las olas del mar
meciendo un hueso de goma
en mitad de la ciudad.
No hubiera cedido el sitio
ni al tullido más honesto
de la guerra más sangrienta.
Ésa era mi batalla
y en la lucha
perdí el alma y el paraguas
además de la vergüenza.
Casi conseguí nadar
hasta el final del camino
pero mi suerte se fue
por la última curva.
Y si a alguien le quedan dudas
que no se le ocurra preguntar
por la flor natural
que no se marchita.
Ahí queda eso
y ha quedado muy mal.


 
Aterricé en el verso
de un poema de Aldecoa
y evitando saltar al siguiente
me adentré en él
a ver qué pasaba.
Crucé un puente de madera,
erraba la noche
litúrgica y vaga
y en el último banco
apareció ante mí una joven
deshecha en lágrimas.
Me detuve ante ella
dudé en sentarme a su lado
pero ya era incómodo
hasta pensarlo.
Apenas había luz
no pude verle la cara.
Nunca sabré si supo
que yo estuve allí para nada.
Una semana después
volví al mismo verso
y atravesé el mismo puente
y en el último banco
apareció sentado
un hombre de traje
con un maletín verde
hojeando el periódico
buscando en contactos
hostales y albergues.
El hombre expulsado de casa”
lo llamé a éste.
Y a la otra
La chica triste del puente.”


 
Y aquí acaba la cosa
donde las cosas terminan
en el Cajón de las Cosas Valiosas
cosas de todo tipo
recortes de una vida
como el Edificio Apolo
esperando en su azotea
mi fiesta de despedida.
Ese ático fantasma
concebido para mi causa
o el Hombre de la Media Cara
o mis Noches Viejas Malditas
registradas como marca
cada 365 días.
Y el loco que subió
por el borde de la peineta
y el Hombre del Vómito Rosa
apoyado en una mesa.
Y la rata en la peatonal
y los turistas en estampida....
La certeza de que nada es verdad
de que todas las mentiras
podrían haberme sucedido ya
y que el Infierno
que me prometieron
era el Cielo
que quisieron venderme.
Y aunque duela y aunque cueste
nadie deja de remar
ante la idea de la muerte.
Así pues
si fuera a alcanzar el triunfo
a punto de rozar el arco
en un arrebato de humanidad
cual demonio de lo perverso
correría un último riesgo
para tener la esperanza
de sentirme vivo
por más tiempo.
Y Eso
sea lo que sea
no es la felicidad.

viernes, 17 de agosto de 2012

Cuando Washington Priceton conoció a Georgia Lagette

Se conocieron en Despeñaperros.

Ella probablemente no quería ser
otra cosa en la vida
que lo que era.
Ella quería ser eso. Ella quería ser Ella.

Una ácrata de mano dura
y manga ancha
ante un acróbata partidario
del inmovilismo.
Palabras demasiado profundas
en paladares postizos.
Un sincretismo de idiotas
pretendiendo sembrar dudas
y recoger catedrales.
El destino elige muy mal
a los destinatarios.
Fue todo tan malo
que destacar sólo una cosa
hubiera sido injusto.
Él prometía muchas cosas
- Si levantamos la copa
juro renunciar a la prima
para no correr el riesgo
de tenerte que escuchar
en estos tiempos que vuelan
de maniquíes a maniqueos
puedo prometer y prometo.

Él era una mala imitación
de Alister Crowley
y ella la reencarnación
de un garabato quinoniano.
Pero si invertimos el abanico
nos saldrá
un dossier de la amargura
una especie de inseguridad sangrante.
Siempre fue un mal día
para dejarse crecer las venas.
- ¿Será que te amo
y por eso te odio tanto?
- ¡Y un Cojón de Gato!
No me lo trago.

Esas cosas la hacían vomitar.
Como un axioma de pecho
ante una verdad en crudo
regada por un mal vino
que vino a ser mentira
después de tanto jurar.
Un resultado humillante
ya no habrá segunda vuelta que jugar
ni más copas que levantar.
El resultado: Empate a Nada.
No te conozco.
Tú a mí tampoco.
Y con eso ya es bastante.
Sólo compartiremos el mismo problema
donde la única solución
se obtiene al disolver el alma
en una o varias sustancias.
Llamemos a una ambulancia.

Él probablemente no quiere ser
otra cosa en la vida
que lo que es.
Él quiere ser eso. Él quiere ser Él.

Nos veremos en Jarrapellejos, baby.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Impetu, empuje y la tierra es nuestra

HOLA
soy el fantasma de Joe el acomplejado
colgado de su precioso cuello blanco.
Unos dieciocho meses atrás
viajé a una zona mística del tiempo
pero echaba de menos mi cama
y acabé volviendo a casa.

Me dijeron:
Hay demasiada cafeína en tu sangre
y una verdadera falta de esencia
en tu vida”
Dejadme tranquilo -respondí
porque estoy bien.
Quizás un poco sorprendido
de continuar todavía solo.

Oh, pero no menciones el amor
odiaría tener que soportar
el dolor y el agotamiento otra vez.
Impetu, empuje y... la tierra que pisamos ¡será nuestra!
Lo ha sido antes
y lo será de nuevo
y la gente que es más fea que tú y que yo
cogen lo que necesitan
y se van.

Oh, pero no menciones el amor
no podría soportar la tensión y el dolor
una y otra vez...
Impetu, empuje y... la tierra que pisamos ¡es nuestra!
Lo ha sido antes
así que...
¿por qué no puede serlo de nuevo?
Y la gente que es más débil que tú y que yo
cogen lo que necesitan de la vida...

Oh, pero no menciones el amor
No, no, no, no menciones el amor
Impetu, empuje y la tierra que pisamos es nuestra
Nuestra juventud puede haberse marchado
pero todavía somos especiales...
Así que... llámame, llámame, llámame
venga, llámame, llámame...

Oh, creo que estoy enamorado
Oh, creo que estoy enamorado
Oh, creo que estoy enamorado (estoy enamorado)
Arghh, creo que estoy enamorado
Oh...





martes, 31 de julio de 2012

Pájaro Verde (Stop me if you think you've heard this one before)

El último párrafo
acaba en Montauk.
El cielo está de un tópico
que casi se me cae encima.
El cielo está de pelmazo
como yo de plomizo.
El cielo es un delirio
como un frasco de aspirinas
en un estómago vacío.
Del cielo cogeré al vuelo
el rastro de todos los pájaros
y ensamblaré las líneas perdidas.


Son las tres de la mañana.
Es la medianoche demoníaca.
Mañana será mejor que pasado
así que disfrutaré de mañana
antes de que pasen dos días.
Me levantaré temprano.
Iré al mercado por el carril verde.
Calcularé la compra
sólo hasta el último párrafo.
Traficaré con bicicletas
que suenan a microondas.
O con microondas
que suenan a bicicletas.
Qué más da de todas formas
si da igual de todos modos.
Cuando se trata de dar
una pedalada detrás de otra.
Antes de que el tiempo pase.
Antes de que acabe todo.
Tres años en África
sin una brizna de hierba.
Sexador de pollos
después de tantas noches de juerga.
Machacado a picotazos
en una fábrica de cera
estampada para colmenas.
Hace un tiempo
las ideas se desmelenaban
en mi cabeza
pero ahora que nada pienso
el pelo se me cae
de forma descabellada.
Alivio cómico.
Sensación de víspera.
Las palabras son como las hojas, *
cuando abundan *
poco fruto hay entre ellas. *
O bien una sentencia
cuando cae alguna
por su propio peso.


El último sollozo
será en un coche.
Cuando el último cielo
se me caiga encima
como el primero.
Cuando vea arrancadas páginas
en un diario en blanco.
Cuando hagamos
que no nos conocemos
en un vagón de tren
por habernos conocido tanto.
Algo nos sobrevolará
y no dejará ni rastro.




* Versos de Alexander Pope

jueves, 26 de julio de 2012

Estilo


Yo confieso

Conforme fui creciendo
conseguí estar
al nivel de las buenas personas
 siendo más malo
que las peores
pareciendo más bueno
que las mejores.
A veces
hay que tomar decisiones
y una vez
tomé la mía.
Ese día aprendí algunas cosas.
Siempre habrá alguien
que haga el trabajo sucio.
Acepté el encargo
al negarse mi primo
con la extraña valentía
del que jamás hizo
heroicidad alguna.
A la hora de la siesta
caminé monte arriba
bajo el yunque del sol
transportando
una bolsa oscura
llena de gatos
dispuesto a romperles el cráneo
contra la piedra más dura.
Era un niño
y necesitaba saber
qué se siente al matar.


Insistí unas tres veces
pero al faltarme el valor
me fallaba la fuerza.
Estampaba la bolsa
contra las piedras
pero los cachorros
no dejaban de moverse
y unos perros, a lo lejos
no paraban de ladrar.
No acabé el trabajo.
Solté la bolsa horrorizado
como quien se quita un problema
aun sabiendo
que sigue estando
y volví corriendo
monte abajo
a casa de mi abuela.
Le dije: “Ya está hecho”
La tarde continuó
en toda su confortable
normalidad.
Pero ese día aprendí
que siempre sería un cobarde
y un mentiroso.
Aunque os jure
que esto ocurrió de verdad
prefiero que no me creáis.
Era un niño
y necesitaba saber
qué se siente al matar.

miércoles, 4 de julio de 2012

I know it's over


Premonición

Tras el último desencuentro
me dejé caer en la cama
queriendo no existir
durante un rato pero
una sensación de desasosiego
me empujó a salir a la calle.
No esperé al semáforo en verde
y crucé corriendo
a punto de ser atropellado.
Al otro lado
los árboles eran inmensos
y las ramas rozaban el suelo.
Intenté esquivar una de ellas
y en la inercia caí a tierra
boca abajo, bajo un árbol.
Noté una presión encima de mí
un enorme peso
que no me dejaba moverme
y desperté
y no conseguía moverme
porque esa losa seguía encima
de alguna manera.
A duras penas
pude darme la vuelta
e incorporarme en la cama.
Al tiempo que el corazón
desaceleraba, en mi memoria visual
acabé reconociendo aquel lugar.
Y esta vez
bajé a la calle de verdad
en busca de una respuesta
con el mismo desasosiego que antes.
Y crucé esa calle
y llegué a esos árboles
y reconocí el del sueño
y bajo las ramas
donde yo acabé tumbado
había una enorme caja de cartón
que ponía:
“Fábrica de cera estampada para colmenas”
y dentro de ella
una cáscara de plátano.
Ni siquiera me hizo gracia,
estaba tan triste...
me senté en un bordillo
al lado de la caja
y reflexioné
sobre el último desencuentro.
Y de repente...
Va a suceder.
Va a suceder algo brutal pero necesario.
No va a ser en un sitio concreto.
Va a ser en muchos a la vez.
Más vale que os alejéis
de cualquier ciudad
de la ciudad donde estéis
y marchéis lejos, al campo, a donde sea.
Va a ser a nivel tecnológico
por llamarlo de alguna manera
ya que aún no tiene nombre.
Será el viernes.
Este viernes.
Viernes 6.

Presentimiento

Odiada
intangible
y las venas convertidas
en túneles de sosiego y peligro
inundan el cuerpo en mil sueños
cuando la leve espuma de la sombra
anuncia las visiones
que presiento.

Cual perfil de viento en el aire quieto
un temblor incierto persiste
en el espacio que mi cuerpo invade
en la luz que descubre y pervierte
la memoria gótica del terror
que siento.

Y se convierte finalmente en silencio
entre las ruinas del insomnio en el amanecer
en la más feroz sentencia imaginable
en el miedo definido a que me deje
condenado a vivir solo
con mis presentimientos.



Lois Pereiro

miércoles, 27 de junio de 2012

Bivolaru

La Esperanza era una bruja
y la Fe era una furcia.
Cuando la Esperanza
perdió sus poderes
la Fe bajó a la ciudad
en busca de carne y bienes.
Una vez llegó a Brasov
la violaron hasta robarle
sus métodos y perfeccionarlos.
Alguien que la conoció bien
se dio un festín de sangre
y de huesos.

En una granja, a las afueras
nada era tan malo
como muchos querían
que fuera:
Las mujeres recolectaban hojas
con forma de corazón.
Los hombres se rasuraban
hasta las venas.
Caída la noche
todos bebían palinka
y escuchaban a Trent D'arby.
Hacían el amor las veces
que no hacían el porno-yoga.
Fumaban hierba
y comían pasteles de corzo.

Una de las veces
mandó decapitar a los niños
y en el cuello amputado
enroscó ceniceros
y las cabezas rodaron
hasta la chimenea.
Y las llamas reprodujeron
en las paredes
las sombras del descalabro.
Platón se frotaba el infierno
en su retina
rindiéndose a Bivolaru.
Se fumó sus vidas
y se tragó el humo de sus almas.

viernes, 15 de junio de 2012

Me gustaría decirte
que ya no te echo de menos
que menos mal
que ya no te echo de algo
que ya no te echo de nada
que nada es nada
y tú eres eso.

Me gustaría que pensaras
que aunque monto en ascensores
que únicamente bajan
el infierno que me prometieron
no es tu ausencia
es esa especie de cosa
que tu memoria no alcanza.

Me encantaría escupirte
a la cara
que ahora alquilo el piso
a una estudiante de Malta
que me odia más que otras
mucho mejor que nada
que bajo a por sus apuntes
y le preparo el café
mientras me “mata”
que se deja meter doce
o los que hagan falta
que le digo que la quiero
y se lo traga.

Me gustaría despedirme
con un simple “hasta mañana”
y que mañana no exista
para que te des cuenta
que la vida son dos días
aunque la hicieran en siete.
Que aunque sigo bajando pisos
y el infierno me merece
no es tu ausencia la que quema
es otra cosa más rara
y que en plena bajada
sin tu permiso
me he visto dos cuentos
y que me quedan dos
y se acaba.

Me gustaría que supieras
que aunque monto en ascensores
que únicamente bajan
el infierno que me prometieron
no es tu ausencia
es tu recuerdo
y que te echo de menos
y que no hay estudiantes
de Malta
ni nada de eso
y aunque pienses que eres nada
no eres eso
eres todo
antes de que digas basta.




Y que la tecla del 7
se ha quedado enganchada.

sábado, 2 de junio de 2012

La fiesta fue una monada

La fiesta fue una monada.
La pobre rueca no podía hilar ni dos palabras.
La buena pipa bailaba con sus humos adolescentes.
Un pie estaba en el aire porque el otro lo apoyaba.
Fueron Lujo y Lujuria.
Las apuestas comenzaron a correr.
Los hasta entonces buenos mozos, tras ellas, olvidando sus
bandejas de canapés y todo protocolo.
Los rumores no tardaron en llegar.
Había un mago que no pudo hacer ningún truco porque tenía
calor y se quedó en camiseta.
Las mellizas Varicela y Virulana freían churros.
El sol brilló por su ausencia.
Más tarde cayeron tres gotas locas.
Cantó la negra Rosa ¡Fue celestial!
Me llevé buenas impresiones de algunos amigos tuyos,
después te las devuelvo.
Le saqué la ficha a varios también, esas me las quedo (a un
par los tuve que mandar a freír churros con las hermanitas).
Al divino botón lo invité al balcón a charlar, porque justo en
ese momento cantaron el feliz cumpleaños y me quedé sin el
pan y sin la torta.
Un poco después llegaste vos.
De repente Varicela dijo: “¡Me siento mal!”
¡¡Y claro... había puesto las piernas en el respaldo!!
Estuvo muy divertida, pero al final se cortó la onda con los
seres queridos, no quedó ni un alma, ni un cuerpo.
Además ni a Sol ni a Sombra le gustaron tus chistes.
Mañana la calavera no chillará pero el cocodrilo nunca va a
llorar en serio.



Alelí Manrique

jueves, 10 de mayo de 2012

Depauperada perorata

-Esto no puede seguir así 
-¿Cómo? 
-De ninguna manera 
-Recuérdame que nunca me olvide de ti 
-Trataré de acordarme siempre para recordártelo 
-¿Crees que serás capaz? 
-No lo sé, es la paradoja de la memoria y la mía es peor que la tuya 
-Afirmo que no 
-Niego que sí 
-¿Qué quieres que te diga si te estoy diciendo lo que quieres? 
-Quiero que quieras 
-No puedo avanzar 
-Esto no puede seguir así 
-¿De ninguna manera? 
-En absoluto 
-¿Nos volveremos a ver? 
-Y seremos felices 
-Invocar la posteridad es hacer un discurso a los gusanos 
-Siempre te esperaré 
-Siempre no dura siempre.




Verso 18, Louis-Ferdinand Céline

    domingo, 15 de abril de 2012

    Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

    Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
    -esta muerte que nos acompaña
    de la mañana a la noche, insomne,
    sorda, como un viejo remordimiento
    o un vicio absurdo-. Tus ojos
    serán una vana palabra,
    un grito acallado, un silencio.
    Así los ves cada mañana
    cuando sola sobre ti misma te inclinas
    en el espejo. Oh querida esperanza,
    también ese día sabremos nosotros
    que eres la vida y eres la nada.
    Para todos tiene la muerte una mirada.
    Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
    Será como abandonar un vicio,
    como contemplar en el espejo
    el resurgir de un rostro muerto,
    como escuchar unos labios cerrados.
    Mudos, descenderemos en el remolino.



    Cesare Pavese

    miércoles, 21 de marzo de 2012

    Porque todo es igual y tú lo sabes

    PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES,
    has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
    con aquel mismo gesto con que se tira un día,
    con que se quita la hoja atrasada al calendario
    cuando todo es igual y tú lo sabes.
    Has llegado a tu casa,
    y, al entrar,
    has sentido la extrañeza de tus pasos
    que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
    y encendiste la luz, para volver a comprobar
    que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
    y después,
    te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
    y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
    y te has sentido solo,
    humanamente solo,
    definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.



    Luis Rosales

    martes, 28 de febrero de 2012

    Meditaciones en una emergencia

    A puñaladas
    Desentrañaré las entrañas del alma
    desconstelaré las estrellas
    y estrellaré la calma
    contra las alhajas del universo.
    Exploraré los sonidos
    desorbitaré los planetas
    atravesaré los orificios del cosmos
    a través de las ondas
    y alcanzaré a la luz.
    Gobernaré los sueños
    despertaré a los muertos
    y usurparé al demonio su voluntad.




    Mis rincones oscuros
    Ellroy se prepara para una batalla.
    Las chicas se limpian el tanga
    en las paredes
    de la discoteca.
    Cándido no se aguanta,
    cuecen ratas en Atapuerca
    y las aguas internacionales
    permanecen en calma.
    Relincha un pony
    chorreando pintura
    las cucarachas se tiñen de rosa
    en medio del carnaval.
    La princesa prometida
    se duerme en el cine.
    El seductor aporrea nervioso
    la máquina de preservativos.
    Y empiezan los fuegos artificiales.




    “Novela B”
    Siempre que Cándido se llevaba a Lánguido
    de fiesta
    Lánguido mojaba los pantalones
    en medio de la pista.
    “A todos nos puede pasar”
    solía repetirle Cándido a Lánguido
    cada vez, de vuelta a casa.
    Un buen día, acordaron
    que Lánguido
    siempre llevaría una muda
    en su bolsillo derecho.
    “Siempre se agradece una segunda oportunidad
    cuando uno se mea encima.”
    le explicaba Cándido a Lánguido.
    Esa noche ocurrió algo inesperado.
    Cándido ligó con una muda
    Lánguido se meó en la muda de Cándido
    y Cándido le ofreció la muda de Lánguido
    a su ligue.
    “La amistad no se puede explicar con palabras”
    le decía Cándido a Lánguido
    de vuelta a casa.




    Ginkgo Biloba

    Al mar de dudas atracan los barcos
    refrescan la memoria
    y atan los cabos

    Mi piel será un tapete de billar
    Mi mente un tablero de ajedrez
    Raom Gaom
    Raom Gaom

    Con uvas, almendras y miel
    Recordaré
    Recordaré

    Al Mar de la Tranquilidad
    en la Luna
    Al área de la tristeza
    en la mente

    Ganesá Saranam
    Ganesá Saranam
    Si consigo recordarlo
    Bastará




    Otredades
    Un escocés con hielo
    después de un buen trabajo
    en el retrete
    me lo merezco
    a puñaladas
    se hace la suerte
    el sol rebota
    en los raíles
    los trenes pasan
    como las estaciones
    sin avisar
    termino el trago
    un buen trago
    y afuera
    todo es una otredad
    como cualquier otra
    han dejado desnudas
    a todas las maniquíes
    de la avenida
    la primavera me brinda
    una sonrisa
    medio traicionera
    medio colorida
    atravieso el puente
    un ejército de soldados
    cambia las flores de pascua
    por los geranios
    los trenes pasan
    demasiado deprisa
    medio mundo
    se dejaría atropellar
    por el otro
    la mayoría del tiempo
    estamos solos.




    Reavivación de las hostilidades
    Le aprisionaré el hueso de la risa
    con mis propias manos
    Don José
    hasta que la gangrena le deje de hacer gracia
    le meteré la cabeza en el retrete
    de la estación de trenes
    lo regaré de agua bendita
    mientras le cambie de nombre diez veces
    lo mandaré a fregar iglesias
    y a cambiar pañales a los obispos
    le clavaré un sello en la frente
    y lo embutiré en el primer buzón de correos
    si no aprende.

    A partir de ahora
    ya no te llamarás Bakunin
    te llamarás Supositorio.





    Mad Men Suite
    Espero en silencio
    a que la catástrofe
    de mi personalidad
    vuelva a resultar
    hermosa, interesante y moderna.
    El paisaje fusiona gris,
    marrón, blanco y árboles.
    Las nieves y los cielos
    de carcajadas empequeñecen,
    mengua la diversión,
    no sólo aumenta la oscuridad,
    no sólo hay gris.
    Podría ser el día más frío del año
    ¿qué pensará ella de esto?
    Y ¿qué pienso yo?
    Y si pienso...
    quizá vuelva a ser el mismo de antes.

    F.O

    domingo, 12 de febrero de 2012

    3 horas, 16 minutos y 30 segundos

    Se supone que soy un gran poeta
    Y tengo sueño por la tarde,
    Sé que la muerte es un toro gigantesco
    Dispuesto a embestirme
    Y tengo sueño por la tarde.

    Sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring,
    Sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
    Y tengo sueño por la tarde
    Me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
    Y me pregunto a dónde habrán ido las moscas del verano,
    Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
    Y tengo sueño por la tarde.

    Algún día no tendré sueño por la tarde
    Algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
    En las colinas que están ahí fuera
    Pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
    Y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
    Y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
    Me siento muy culpable, me siento asqueroso, inútil,
    Demente, tengo sueño por las tardes
    Están bombardeando iglesias, bien, eso está bien
    Los niños montan ponies en los parques, eso está bien
    Las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios
    Hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
    Y yo tengo sueño por la tarde,
    Tengo una tumba dentro de mí diciendo
    "Va, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen",
    Déjame dormir
    El ingenio está a oscuras
    Barriendo la oscuridad como una escoba
    Me voy donde han ido las moscas en verano
    Intentad atraparme.



    Charles Bukowsky

    miércoles, 11 de enero de 2012

    Comprobación de redundancia cíclica (Error)

    De repetirme tantas veces
    conseguiré repetirme mejor
    conseguiré repetirme tan bien
    que las siguientes
    sólo serán repeticiones de ésta.
    Es una forma de verlo
    de las comunes, la más común
    que mi memoria es tan perra
    que ni en cien años luz
    olvidaría esta guerra.

    Mientras mis amigos
    hablaban de la crisis
    yo intentaba escuchar
    a Álex Brendemül
    en la otra mesa
    exponiendo la diferencia
    entre el pádel y el squash
    y entonces algo hizo “crac”
    dentro de mi cabeza:

    “Si tú no tienes el valor
    para dejarme
    seré yo el que me deje por ti”
    Al fin y al cabo
    mis suicidios
    siempre fueron ejemplares
    (sobre el papel) no te emociones.

    De repetirme tanto
    conseguiré repetirme mejor
    yo lo advierto por si acaso
    si no lo he hecho
    ahora lo hago:

    “La crisis somos nosotros
    el resto es todo una mierda.
    Algo debió caducarse
    mientras yo me empeñaba en tragar
    y ahora miro la tapa
    y no le encuentro la fecha,
    se ha borrado y oxidado
    ¿eso es Nada?
    Eso es todo lo que tengo
    que a pulso me lo he ganado
    y tanto me lo merezco”

    Un aplauso para el caballero

    “Y como muestra de ingratitud
    por menos que te pese
    o más que te agrade
    se puede decir que contigo
    siempre he estado a la altura”
    A la altura del betún.

    Y para la dama, un verso de repetición

    “Lo peligroso
    de llevar la sartén por el mango
    es que de saltar el aceite
    a alguna cara
    será a la tuya
    a la que acabe saltando.
    Y si no tienes el valor de dejarme
    seré yo el que me largue de aquí”
    Al fin y al cabo
    los suicidios
    siempre han sido mi especialidad
    (en la teoría) no es un halago.

    Que arte no te falta
    para faltarme
    (de ausencia) no te delates
    pero para que haga
    lo que nunca haré por ti
    aún te queda
    aprender algunos bailes
    y a mí
    volverme aún más tonto
    si cabe.

    Y acabando
    con “uno de esos normales”
    si no te parece mal
    Miss Gray tendrá que esperar sentada
    que caminos hay muchos para morir
    y por lo menos a mí
    aún me queda hacer un viaje
    ése
    (al fin de donde tú sabes)
    un beso
    que ya es tarde.