Me alejo de la escena del delito
buscando una rendija de sol en la persiana.
Abro mi libreta de scouting frustrado.
Pensativo, sin más ánimo.
Son las seis de la mañana, hace frío, huele a tabaco.
Escribir es la intención. ¿Para qué? No se sabe. Para nada.
¿Olvidar lo sucedido o relatarlo?
La distancia a unos metros de la escena
me subraya en perspectiva la poesía.
Las cartas del tarot porno tiradas sobre la mesa de Ikea.
Unas manchadas de ceniza, otras salpicadas de ginebra.
En la tele, sin volumen, ya empiezan con Ucrania.
Y ella, echada sobre el sofá, en posición imposible.
Roncando con avaricia.
Intacta.
