domingo, 25 de diciembre de 2016

Fata Morgana

A la horrible Majestad de Negro Manto
los girasoles de Kiefer mi ofrenda.
Al censor de la tristeza mi experiencia
y a la indiferencia de los santos desamparo.

Al hundimiento del sol en la llanura
los sobornos de la luna suplicando
carestías de sentidos en la arena
La Trinidad Santísima del Fango.

Anochece y en la hoguera cruje marzo
crepitando en las sienes un presagio
a través de los espejos una muerte
con mi rostro soliloquio del finado.






viernes, 16 de diciembre de 2016

Ahora ya es tarde

Ahora ya es tarde. Quisimos
tocar con las pobres manos
el prodigio.
Ahora ya es tarde: sabemos.
(No supimos lo que hacíamos.)
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado. Nos retiene,
sin remedio, en su recinto.)
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Ahora ya es tarde. Se apaga
el mundo recién nacido.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
     
Cuando nada se desea
todo se posee. Miro
la llama. ¿Quién nos mandó
tocar su centro encendido?
Al fuego se le posee
con los ojos. (Ni sus hijos
pueden tocarlo.) Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Sabemos. El terso sueño
se ha roto. Ya no hay caminos.
Desamparados tendemos
puentes de espíritu a espíritu.
También el cuerpo quería
romper su lastre infinito.
Las almas a su través
se buscaban. Se han hundido
para siempre. No se encuentran
las almas. Ya se ha cumplido
lo fatal. Sabemos. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Las almas se han marchitado
sobre los cuerpos marchitos.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
     
Cuando nada se desea
todo se posee. El fino
vidrio de la paz se rompe
deseando. (Como el río,
sólo se para y descansa
cuando deja de ser río.)
Prisa por llegar. Candentes
avideces. Rojo vino
en el que los vencedores
se igualan a los vencidos.
Oh, cuánta desolación.
Qué caída en el vacío.
Oigo al otoño ventoso
tañer su cuerno amarillo.
Aroma de oro dorando
aroma de tierra. Piso
la tierra. Miro la tierra
hermosa...

Torno a lo mío:
cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado.) Todo en torno
es lo mismo y no es lo mismo.
Se han borrado para siempre
caminos, muchos caminos.
     
Y estamos solos. De pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Y no hay caminos. Y no hay
caminos. Y no hay caminos.



José Hierro




lunes, 12 de diciembre de 2016

Reto del colador

Entrar a un bazar chino
y pedir un chino.

Música para hacer el amor

Música de sala de espera.


Metamentira

Una mentira repetida muchas veces
es una mentira muy gorda.

Sueño ácido

Soñar que te ha tocado la lotería,
despertar y que sea cierto,
volverte a dormir y que sea falso…
Despertar empapado.

Fe de erratas (*Nuca libre)

A pie de informe,
sin quererlo,
el médico de urgencias me sentenció
en contundente serendipia:
“Nunca libre”

Maldiciones comunes

Y me suelta:
- Eres más inútil que una bolsa de farmacia.
Rectifico:
- Sangre de perro en tus piernas.




sábado, 3 de diciembre de 2016

Morir a la valenciana

¿Y qué es la palmera
sino un estallido?
Morir a la valenciana.
Morir con el corazón aplastado
sobre una ciudad que palpita.
Morir con la nariz pegada
a los adoquines románicos.
Sentir la Edad Media
quebrándose en tu esqueleto.
Y observar las caras de agua
surgiendo de las fachadas,
flotando en la serenata
de tu último delirio.

¿Y qué es la palmera
sino un estallido?
Morir a la valenciana.
Morir como muere la pólvora.
Dejando marca, haciendo ruido.
En un reventar de oros,
azahares y grillos.
Morir con las ganas
de alargar tu sombra
y alimentar la leyenda
hasta el penar de los siglos.
Morir a un paso de atravesar el cielo.
A un paso de la flor natural
todos juglares muertos.

domingo, 6 de noviembre de 2016

Valencia late

Dentro de una naranja
a la orilla del sol
en los tobillos de Málaga.

Feng Shui para follar

Regla Nº1:
Quedará prohibido el 69

Domingo

El único amigo que te queda
el sábado de madrugada
sin querer seguir de marcha.




miércoles, 19 de octubre de 2016

Heurística del caos

Aquí.
En plena neurosis de guerra,
incubando una enfermedad mental.
Buscando la quintaesencia
del umami eterno.
Elaborando seitán
con trompetas de la muerte
en un delantal de conejos
que escapan a saltos
del último antojo
del lobo estepario.

Aquí.
En el espacio Schengen
de la zona de confort
del vacío existencial
de los percebes.

Aquí.
Después de la voladura.

A punto de tomarme en serio.





sábado, 1 de octubre de 2016

OMNES VULNERANT ULTIMA NECAT

No sólo las horas,
también los minutos
nos hieren
y el último mata.






jueves, 8 de septiembre de 2016

Apostillando aforismos (Vol.5)

"Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro."
Juan Ramón Jiménez


Pues con esa descripción… yo no le daría de comer después de medianoche.




"Cuando apuntas con un dedo, recuerda que los otros tres dedos te señalan a ti."
Proverbio Ingles


¿Y el quinto dedo?




"Por más que llames a la puerta de la naturaleza, nunca te responderá con palabras comprensibles. " 
Iván Turguénev


Probablemente te responda con un exabrupto de lo más escatológico




"Si no creemos en la libertad de expresión para la gente que despreciamos, no creemos en ella en absoluto.  "
Noam Chomsky



 “En absoluto” Bonita manera de referirse a la libertad






"Me agarro a mis prejuicios, son los testículos de mi mente."
Eric Hoffer



Yo no tengo prejuicios, directamente me toco los huevos.




"Un idealista es un hombre que, partiendo de que una rosa huele mejor que una col, deduce que una sopa de rosas tendría también mejor sabor."
Ernest Hemingway



Y como los idealistas huelen mejor que el resto, siguiendo la norma, hagamos un buen caldo con ellos.


 


  
 "El alcohol puede ser el peor enemigo del hombre, pero la Biblia dice ama a tu enemigo."
Frank Sinatra




A veces la biblia en manos de un hombre es peor que una botella de whisky, que diría Harper Lee…






"La teoría es asesinada tarde o temprano por la experiencia."
Albert Einstein



Y ante la experiencia vuelven a surgir nuevas generaciones de teorías.






"No hay cuesta, por pedregosa que sea, que no puedan subirla dos juntos."
Henrik Johan Ibsen



El problema siempre fue la bajada.

miércoles, 10 de agosto de 2016

Ley y Orden

Y entonces, él respondió:
- ¿Acaso existe alguna ley
  que me prohíba mirarte el culo?
Y de repente, la feminazi
comenzó a desintegrarse
hasta acabar derretida en el asfalto
dejando un residuo rosa
en forma de corazón.








martes, 2 de agosto de 2016

En resumen

Érase una vez...
(Y fueron tantas veces)
Un hombre y una mujer.
(El resto ya lo sabéis)





viernes, 3 de junio de 2016

miércoles, 25 de mayo de 2016

Uña de gato, diente de león



Uña de gato
- Las personas somos un poco 
  lo que pensamos antes de dormir.
- ¿Y en qué piensas?
- En sexo.
- ¿Y en qué piensas cuando no piensas en sexo?
- En Disney.
- ¡Qué tierno!



Felinos y miopes
Los leones del Congreso
amanecieron con anteojos
y leyendo El Quijote.
NADIE SE MUEVA DE SU SITIO
Una noche sin tapujos
aguarda voluble.
Paprika en mi cara
y una mancha fatal
que se alarga hasta las sombras
de Anhedonia City Fuck.
En la televisión, Dardem
tocando en vivo
y en mis ojos concertinas.
NADIE SE MUEVA DE SU SITIO, HOSTIA
Marírim Serrería, Línea 5
Dirección Tossal de Rei.
Y aquel amuleto del demonio
que la gitana me había regalado
en la Cadena de Bocadillos
de la Estación de trenes…
NADIE SE MUEVA, JODER
se va por los aires,
más allá de las rocas
hasta caer al mar.
Y consigo perderlo de vista
de una puta vez para siempre.



Yesca
Escupo frenético a bocanadas la histeria
de una habitación a otra.
Fumo y respiro a la vez
a la vez que subo, bajo, abro y cierro
los armarios.
Nervioso
como un demonio.
Empalmando un cigarro tras otro.
Agitándolos como una batuta humeante
con la Marcha Radetzsky  a todo volumen.
Ahogado
en montañas de ropa sucia.
Con tres lavadoras por poner.
Temblando como la tormenta
que asoma entre los presagios
de un cielo a punto de romperse.
Y en dos horas una cita
muy poco romántica.



Pena máxima
Llovía
y yo estaba aterrado.
Entré en aquella tienda
de chinos.
Necesitaba un paraguas
para llegar a la consulta.
(Tenía tanto miedo…)
Y en el mostrador,
cuando fui a pagarlo…
Yo no quería que pasara
pero el chino lo desplegó.



Abandono
Ella vuelve.
Porque ella siempre vuelve
para comprobar lo que es suyo.
La última vez parpadeaba una bombilla
y hasta podía sintonizar algún canal.
Ahora la tele está empotrada contra el suelo,
hecha añicos.
Y el pasillo es una nube de polvo
que a su paso se levanta
en una terrible niebla oscura.
Pero ella ha vuelto.
Porque ella siempre vuelve.
El sofá está lleno de arañazos,
el armario es un manojo de astillas
y el suelo, una alfombra de plumas de paloma.
Ya no hay agua.
Del grifo sólo retumba el sonido hueco
del aire.
El olor a putrefacción se hace insoportable.
Pero ella ha vuelto y eso es lo que cuenta.
En la cama donde lo hicieron la última vez
ahora hay un gato negro
que suelta un bufido amenazante
cuando alguien se acerca.
Una mancha amarilla
la lleva hasta los pies del retrete.
Todo suyo.
No sabe muy bien porqué ha vuelto.
Pero ha vuelto.
La próxima vez ya no quedará nada.
Sólo habrá un solar abandonado
y los recuerdos se los habrán comido las ratas.
Tampoco le importa demasiado.
Nunca pensó mudarse allí.
Ella sólo vuelve, de vez en cuando.



Diente de León
Pequeña felicidad a oscuras.
Tan pequeña que ni se ve.
- ¿Duermes?
- A medias.
- ¿Fantaseas?
- Sí, en cierto modo.
- ¿Qué imaginas?
- Nada.

(SILENCIO)

- Sabes... Hasta Disney intentó suicidarse.

sábado, 21 de mayo de 2016

SATISFACIDO

(Y lo a gusto que te quedas al decirlo…)

Tuteo desincronizado

- ¿Puedo tutearte?
- Ya lo está haciendo.
- ¿Puedo tutearle?
- Ya lo has hecho.

Deus Ex Machina

Una mosca a punto de ser engullida
por una araña
A punto de ser cazada
por un gato
Agarrado del pescuezo
por su dueño

(Press)cindible

Tanto
que me fue dejando
sin darse
cuenta.





P. D: En la horquilla está el interruptor.











miércoles, 11 de mayo de 2016

Canción de Amor con prisa

En Febrero los días laten más rápido
Y las noches borbotean
Febrero es una forma de decir Ahora
28 veces por 24 horas
Y yo digo que te quiero 24 x 60.

En Febrero querré pensar en ti.
Más allá de aquí.
Febrero es ese mes
donde todo debe hacerse
antes de morir.


- Febrero ya ha pasado y estás muerto.
  ¿A qué saben las nubes, soplapoyas?






jueves, 31 de marzo de 2016

domingo, 27 de marzo de 2016

A las dos serán las tres

Una hora
Sin pensar
En ti

De rodillas

¡Muerte en diferido!
¡Resurrección en directo!
Como un velo de novia
asomando de un contenedor.
Como un NO rotundo
seducido por un Sí a medias
- Te gusta jugar
con el lenguaje – Dice ella.
- Sí, y a ti con la lengua.

La sabia Naturaleza

Aquel tanga de la amante
que escondió en la jardinera
trepando por las ramas
de la hiedra rastrera.

domingo, 28 de febrero de 2016

DESEMBOCADURA




Creo en Dios y también creo en el Diablo.
Es obvio que el Diablo existe y sabe mi nombre.
 Daniel Johnston




A TIRO HECHO
Krokodil en tus ojos
y en mi sonrisa un suicida.
Áspero va a ser el trecho
como rugosa la herida.
Me despedazo despacio.
Me deconstruyo sin alma
y me convierto en tu siervo
hasta entregarte la vida.
Deja de toser que el asma
no se va a marchar con eso.
Sin piedad se acerca  Marzo
y tú con él de la mano.
Estamos tan acabados…
antes de haber empezado.
La próxima Navidad…
¡Te haré morder el muérdago!





EL ENEAGRAMA DE TU VIDA
Yo seré el eneagrama de tu vida
y me sonaré los mocos
como fuegos de artificio
antes de despuntar el día.
Yo seré el eneagrama de tu vida
y te invitaré a un curry
de lentejas rojas
mientras registre tus ojos
y deguste tus papilas.
Yo seré el eneagrama de tu vida
y te llevaré a un taller
de suelo pélvico
a cuatro patas, sin correa
y con caricias.
Yo seré el eneagrama de tu vida
y cuando me queme
volcaré un cubo de agua
sobre tus cuernos
y llamaremos al Cielo
o a Telepizza.





MARSUPIAL
Amantes de la excelencia,
expertos en psicodramas
se agolpan todos a verlo.
En luces de neón su nombre.
Se hace llamar Marsupial.
Se retuerce por el escenario,
vestido de sirena
con el torso desnudo
emitiendo sonidos catárticos
en dulces y violentos llantos.
A los pies de un piano
va esgrimiendo sus angustias
y placeres malsanos
en efluvios de felicidad trastornada.





ABRACADABRANTE
Y en el sueño…
algo me poseía.
Partí un plato con la mente.
No pude hacer lo mismo
en una loncha de jamón.
Quedó una línea negra
sobre el rojo de la carne.
Seguí soñando, era horrible.
Alguien que había muerto
no descansaba en paz.
Yo no sabía nada
y no quería saber más.
Desperté unos segundos
sintiéndome invadido.
Observé el cuarto a oscuras,
todos los objetos en orden
pero las sábanas se inflaban
hacia arriba
creando una burbuja
en torno a mí
que se agitaba violenta.
Consigo parar todo eso
 y me vuelvo a sumergir.
Investigo ¿Porqué a mí?
Busco sucesos recientes.
La historia de una mujer latina
que murió electrocutada
en  un estanque
del Palacio de las Artes.
Llevaba pocos días en la ciudad.
Había escrito hacía meses
de su puño y letra
el amor por alguien.
La carta a un amante, sin respuesta.
La imaginé cayendo en mi buzón
por accidente.
Abrí los ojos,
 me lancé desesperado
a  la montaña del correo sin revisar
y fue…
a-bra-ca-da-bran-te.





LOS ORGASMOS DEL ASESINO EN SERIE
El gato ha muerto.
Está tendido a un lado del puente
y le sale espuma por la boca.
Romper la simetría de un mandala
aplicándole calor humano
y conseguir deformarlo
como los relojes derretidos de Dalí
constatando la persistencia del Caos.
T.S. Eliot se pintaba la cara de verde
para escribir.
Matar para ser alguien.
Matar para contarlo.
Matar para seguir.
Matar para soñarlo.
Posponer tu suicidio
para llegar vivo a su muerte
y sentir el orgasmo
de terminar con algo.
El gato me ha arañado.
Ahora yo  incubo el virus de su arañazo.
Y sus maullidos sonarán como violines
a punto de romper el arco
constatando la persistencia del Caos.





LUZ DE MAFASCA
Lava de mar a esta orilla…
Manchas de azufre en la camisa.
Zumo de adelfas…
Luz de mafasca.


Y otra semana perdida.





HIMNO A LUCIFER
Su cuerpo,
un radiante rubí de sangre,
recorrió colosal al amanecer
el imbécil perímetro del Edén.
Bendijo lo que no existía
con cada maldición.
Y salpicó de dolor
la torpe alma del buen juicio.
Exhaló vida en el universo estéril.
Con Amor y Conocimiento
echó a la inocencia
para colmar
los brutos apetitos de la Muerte.


A.C.

miércoles, 27 de enero de 2016

Trizas

Esta celebración de vida
que mi vida no celebra.

Este querer aprenderla
sin aprender a quererla.

Este devaneo absurdo
de pensar en el futuro
sin argumento presente.

Esta costumbre de uno
de no acostumbrarse al mundo.

Este jurar que ya es tarde
y esperar a la mañana
y perjurar a la noche.

Esta persecución de nada
que siempre me deja huella.

Esta sonrisa encubierta.
Esta venda que me aprieta.

Este llanto contra el cielo
que no arranca una tormenta.

Esta prisa ilusionada.
Esta inútil despedida.

Este romperse en pedazos
para pegarse en añicos.

Este abismo fabricado
para atacar el vacío.


Este último desgarro.


Estos

lazos

hechos

trizas.