lunes, 23 de enero de 2017
viernes, 20 de enero de 2017
El fluido nácar
Dormir
sin soñar.
Despertar
con sueño.
He
robado una paradoja y no sé qué hacer con ella.
Querer
hacerlo.
Hacerlo
sin ganas.
Les
habla el sujeto control de la humanidad entera.
Mirar
a la nada.
Pensando
en todo.
Juro
estallar la campana de cristal de Silvia
Plath.
Un
mal chiste.
Bien
envejecido.
Moriría
por morir como Tommy Cooper mañana.
Te
he robado una paradoja, a ver si la encuentras.
Está
en un fondo muy negro, escrita con el polvo del nácar
y
la sangre de Thalia Zedek.
Me
la quedo.
No
te enfades.
En
ocho años jamás te he robado nada.
Ni
medio puto latido.
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También hay un infierno para los gatos
martes, 10 de enero de 2017
Primavera muerta
Soñé
que ya era abril
y
sonaba “Everybody’s talkin”
en
la radio.
Era
un amanecer radiante,
de
esos bellos trasluces
con
ácaros pulverizando el aire.
Soñé
una casa de campo
sin
espejos.
Yo
estaba en una cama
y
me noté tan delgado…
Soñé
como se sueñan los sueños,
algo
difuminado.
Un
ventanal abierto,
la
rama de un árbol rozando mi frente.
Y
seguía sonando “Everybody’s talkin”
en
la radio.
Soñé
un pajarillo posado
sobre
el paisaje de un cuadro
en
un trazo perfecto
de
la naturaleza en lo inerte.
Soñé
que ya era abril
y
había vomitado
toda
la bilis negra acumulada de marzo.
Y
de todas esas gentes.
Y
por todos esos ratos.
Ese
pasado viscoso
con
todas sus horas muertas.
El
alma fuera del cuerpo.
Un
merecido descanso.
Soñé
que ya era feliz
y
todo había terminado.
De
fondo, la radio seguía sonando
en
ese dulce rumor
como
si fuera un regalo.
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