viernes, 11 de diciembre de 2015

Talón de caja


1. La chispa casual
    de un mechero vacío
    que no alcanza
    a encender un cigarro
    y a unas pocas manzanas
    un parque de bomberos
    devorado por las llamas.



2. Una maniquí sin cabeza,
    amputada de brazos y piernas,
    totalmente anoréxica
    frente a un puesto de castañas.



3. El trampantojo de un beso
    calentado al microondas
    por un chef de gran prestigio
    a la vuelta de un congreso
    de cocina afrodisíaca.



4. Un festival de vudú sin alfileres
    con sacos de la risa
    atravesados por mondadientes
    en el sótano de un diplomático
    antes de servir un cóctel.



5. Dos indigentes observan
    el culo de la moderadora
    de un debate electoral
    en el plasma del mostrador
    de unos grandes almacenes.



6. El fantasma
    de "La mujer vestida de rosa"
    sorprendida de esport
    antes de la hora bruja.



7. Un ventrílocuo
    a punto de salir a escena
    con un corte de digestión
    en la gala de noche vieja.



8. Un crooner decadente y olvidado
    cantando sus antiguos éxitos
    bebiendo whisky barato
    en un karaoke vacío.



9. La caja de un medicamento
    con un prospecto a cada lado.
    Un antídoto mortal
    para un veneno placebo.



10. El interés desvergonzado,
      casi porno, casi sado
      de la asesora financiera
      por captar un capital
      a un interés vergonzoso
      y una firma al otro lado
      completamente corrida
      formando una terrible esvástica.



11. El jardín del Edén lleno de grúas,
      recién recalificado,
      y una serpiente vomitada
      por el desagüe
     de un barracón de la obra.

martes, 17 de noviembre de 2015

martes, 27 de octubre de 2015

Tormenta de verano

Están cogidos de la mano
en silencio,
bajo los soportales.

El niño mira su columpio,
muy triste,
bajo la lluvia,
y no lo entiende.

El padre mira al niño:
es la vida, hijo
- quisiera poder decirle -
y no ha hecho más que empezar.




Karmelo C. Iribarren






jueves, 8 de octubre de 2015

Pulsión de muerte

Un estanco en el Everest
y unas bonitas gafas para ver de dentro.

Y te irás por la tangente. Como siempre.
Hombre precavido vale poco
a tu lado.

Pero...
ya me puedes dar un beso que amenazo
con sacar mis apuntes de matemáticas entre glaciares
y hallarte antes del desayuno.

Y si tenemos sed...
con tus ojos derretiremos nieve.

Y si te vas por la tangente de la montaña
yo lanzaré mis apuntes por una grieta
y daré en tus coordenadas con mis huesos
y en el punto decisivo del ángulo correcto
te rescataré a tiempo.

Y alcanzaremos la cima juntos
hasta el último lazo de nuestra cordada rota.


Y la noche nos caerá encima de forma súbita.


Y la noche nos caerá encima de forma súbita.








jueves, 24 de septiembre de 2015

En mitad del afeitado, de repente.. digo tu nombre


Siempre estuviste tan cerca y aún sin alcanzar


Cada hora es un día lleno de recuerdos


martes, 22 de septiembre de 2015

Conjunto vacío

Mientras se afeita
se da cuenta
que no hay hombre.
El espejo mira para otro lado.
El grifo hace un último esfuerzo
por no seguir goteando.
La bombilla intenta mantener el tipo
hasta pegar un chispazo.
Y la espuma se consume
a oscuras, en el aire.

viernes, 4 de septiembre de 2015

viernes, 24 de julio de 2015

Inefable (De cero)

De cero.
Como si fuera de cero.
Cruzaremos el desierto
sin una gota de agua.
Cantaremos el “aromas”
menos gente y más personas.
Sacaremos pecho y franja
y con orgullo estaremos
donde podamos llevarla.
Los malos ratos pasados
jamás nos hundieron tanto.
Aquella tarde del Cádiz
nunca la olvidaremos.
Pero de cero volvimos
y de cero volveremos.


Sacaremos pecho,
luciremos franja,
y sufriremos
las temporadas que hagan falta.
No hay palabras para algo
que se lleva tan adentro,
que nos arranca la vida
y nos devuelve los sueños.
Ese instinto suicida
de querer seguir viviendo.
Algo que sin embargo
no cambiaremos por nada
y seguiremos siguiendo.


De cero.
Como si fuera de cero.
Sin nada.
Pero esta vez
con un poco más de rabia.
De cero
resurgiremos.





martes, 14 de julio de 2015

Hablando solo

Andaba a tu lado, hablando contigo
junto al mar y te dije:
“Águeda, ¿ves esa barca?
algún día la tendremos.”
Pasaron unos días...
Pasó una semana...
Dos semanas, tres semanas...
Pasó un mes, dos meses, tres...
Pasó un año, dos años, cuatro...
Pasaron veinte.
Y paso a paso...
¡Ya no sé si yo había adelantado el paso!
pero miré hacia ti y no estabas.
Había barcas
y pensé que había estado veinte años solo
hablando.




José María Muñoz





viernes, 22 de mayo de 2015

La avispa en la gelatina




“Rajo mis venas y enrojecen los sueños”
Oddysseas Elytis





Pon la reina y yo la mato
Invoco una sonrisa mercenaria.
Me conformo con la forma
de unos labios siderales
y deformo lo volátil
hasta límites astrales.
Inexacto.
Como un valle de artimañas.
Redundancias
convertidas en manada.
Devorando a las hijas
de la prisa, hasta arrancarle
un segundo más de diplomacia.
Y es entonces,
cuando el fuego se propaga
y descubren mi cadáver
reviviendo otra semana
en extrañas circunstancias.



El libro anarquista del cocinero
- No voy a poner ni un sólo pero, pero..

Ella responde - ¡Nada!
Y se rasca la cabeza.

- ¡Yo te abro mi corazón
y tú no me enseñas ni las tetas!

Y se ríe sin mucha gracia.
Y nos quedamos sin peros.

Menos mal que de repente
el microondas suena.



36 amarillo
Qué más da que yo fuera
un trozo de pan.
Las palomas de la paz
hubieran comido igual
de mis dedos o mi boca
ya hubiera sido Satán.
Y comencé a lastrarme
con bastante asiduidad
de serpientes venenosas
que no supe gobernar.
No fue el destino,
fue la forma en que el destino
comenzó a quedarse atrás.
Y en el trámite por ser un hombre,
un ciudadano corriente,
he terminado siendo
un 36 amarillo.
Pero ahora ¡Qué más da!
Aun saliendo del horno,
recién hecho...
¡Ni las garzas del infierno
vendrían a picotearme!



Para Nada
Y al fin,
después de tanto tiempo,
ya sentados
frente a frente,
derramaré el tintero sobre la mesa
y volcaré todas las preguntas
acumuladas por siglos
hasta mancharte las piernas.
Y entonces, desesperada,
no podrás salir corriendo
sin dejar ninguna marca.
El rastro que yo persigo
hasta encontrarme contigo
y de repente sin nada.



La fiesta será una monada
Sobre las ocho de la mañana,
llamarán tres hombres al timbre de la puerta,
vestidos con monos azules
y se llevarán los grifos de la casa.
Más tarde bajaré al bazar
a comprar algunas cosas
para que no falte de nada.
Habrá globos pinchados por todo el salón.
Brindaremos con escupitajos.
Cada uno escupirá
lo máximo que pueda en su vaso.
Yo prepararé una tortilla
con los restos de la última cena.
Alguien me hará un regalo:
Las flores del mal en edición vegetal”
y las colocaré en el cubo de la fregona.
Fumaremos Caldo de Gallina.
Se fundirán los plomos.
Todas las mujeres se parecerán a Chavela Vargas.
En un momento dado
comenzará un muestrario de fotos digitales.
Un carrusel de móviles pasando
de mano en mano.
Un tráfico de luces deslumbrando.
Un sinsentido de comentarios en diferido
atropellando a comentarios en vivo.
Alguien dirá algo sobre cerveza en un coche
aparcado en el hotel de abajo.
En el párking, una vieja se acercará a mí
para ponerme las pilas.
Yo le diré que uso una batería que ya no se fabrica
y la mandaré al siglo dieciocho
a por cerveza,
de donde probablemente venga.
La fiesta será una monada,
seguramente todos regresen
con el móvil equivocado.
Algunos con la pareja cambiada.
Comenzará un intercambio loco
de mensajes entrecruzados.
Cada uno dirá quién es, explicando que no es Paco,
que en realidad es Fernando.
Sobre las ocho de la mañana,
llamarán tres hombres al timbre de la puerta
vestidos con monos azules
y se llevarán los grifos de la casa.



Dos cuervos en un ciprés
El vapor húmedo de la noche
se ha tragado a los grillos.
Atmósfera extraña.
Luna. Carne. Garras.
Barbies decapitadas
en un bar de carretera.
Aquel que viene, va despacio.
La finca maldita, el escenario.
Dos cuervos en un ciprés
que hablan de cosas raras.
Como aprender a sanarse
y a redimir los pecados
uno a otro, a picotazos.
El deseo final del cielo
se volverá contra el sino.
Peticuervo paga el precio
de querer seguir queriendo.
La sombra de Gracia Imperio
asomará en la ventana.
Luna. Carne. Garras. Gritos.
La cuerva sádica premia
a los lobos más hambrientos.
Algo seguirá siendo.
Un murciélago deseoso de sangre,
aleteando y chupando.
El silencio vomitará los grillos
y una voz dirá mi nombre:
- Hemos encontrado un cuerpo,
  se trata de tu cadáver.
- Eso no es una persona.



Desayuno sin diamantes
Desayuno melancólico.
Triste por arriba, triste por abajo.

El huevo silencioso piensa
y el oído eléctrico de la tostadora
espera.

Las estrellas están en
esa nube escondida”

Los elementos de la incredulidad son
muy duros por la mañana.



F. O.

viernes, 8 de mayo de 2015

SAPIOSEXUAL

ES EL FIN DEL MUNDO:
En la tierra sólo existes tú y un violador.
Éste te da 50 para apostar hoy
al Nápoles y al Sevilla.
Si aciertas la apuesta te entrega una caja.
Dentro de ella hay una llave
que abre otra caja.
En ésta hay un revólver con una bala
y un óvulo de una chica Playboy.
Puedes escoger suicidarte o procrear.
¿Qué dices?

- Disparo al óvulo.

viernes, 27 de febrero de 2015

Amanecer ahora




“Ahora que los monos se comen a las palomas”
Eva Vaz





Música de metal griega
Contrafagots rompan en pubertad.
Atravesar la valla electrificada
que rodea un corazón de patata.
Manchar la Sábana Santa
con esperma de Satán.
DESTRIPAR
y sorber toda la savia
y esconder las alianzas,
los destellos y las marcas.
Desgajar cada mañana
y rendir culto a la garza
SURREAL



Ermitaño busca bar
Volví sin haberme encontrado
como quien vuelve de la montaña
con ganas de guerra
y arrastrando malos espíritus.
Los mismos que me llevé a la cumbre
me acompañaron de vuelta.
Ésos no me abandonaron
ni el día que me dio por madrugar.



Un brindis al sol
Al sol de febrero
que amenaza marzo.
Un marzo de Satán,
de Satán desatado.

Al sol de las arañas
atravesando la tela,
tela que mece los días
que me esperan.

Al sol de los esquimales
que no me acogerán a tiempo.
A tiempo de morir
a tiempo.



Renacentistas
Variopinto y Pintoresco
compartían habitación.
Variopinto dormía
en la litera de abajo.
Pintoresco ocupaba la de arriba.
Variopinto esperaba siempre
a que Pintoresco se durmiera antes
para poder masturbarse.
Pintoresco solía hacerse el dormido
para que Variopinto
se masturbara tranquilo.
Variopinto, una vez acababa,
solía dormirse al instante.
Y entonces, Pintoresco
se la machacaba hasta el amanecer.



Aquí, la primavera (Cántico ancestral)
Aquí, la primavera.
Aquí, la soledad se recolecta.
Amor, basura reciclada.
Combustible de masas.
No sabemos nada.
No, no sabemos ni palabra.
Las venas de las cebollas
empiezan a cambiar de verde
a un tono anaranjado.
Los tomates se trasplantan 
como si fueran brazos.
Las fresas nacen de orgías
que las abejas olvidan.
Los nísperos sufren traumas
al arrancarlos de cuajo.
No sabemos nada.
No, no sabemos ni decirlo.
Aquí, la primavera
se precipita al vacío.
Un gusano atraviesa una manzana.
El picudo invade Andalucía.
Los limones se ven amenazados
por el dragón amarillo.
Aquí, la primavera
nos ha dejado de lado.
Ahora que los monos 
se comen a las palomas,
yo seré, por los dos,
el que consiga juntarnos.



Exitus”
Consumo polvo de pez globo.
Ahora soy un muerto viviente.
Antes sólo era un muerto.
Me escondo en la grietas
de la experiencia,
esperando un buen momento
para sacar la cabeza.
Mi cabeza se ha llenado de tu voz
y la guillotina ya no brilla como antes.



Reanimación
El único modo de estar en silencio 
es ser rápido, 
así que te asusto con torpeza
o te sorprendo con una puñalada. 
Una mantis religiosa
conoce el tiempo,
es íntima de él,
como un amor informal.
Los grillos lo usan 
como acompañamiento 
de su inocente tic. 
Una cebra 
corre en sentido antihorario. 
Deseo todo esto. 
INTENSIFICARTE
con mi rapidez y encanto 
como si tuvieras lógica 
y comprobación.
Pero aun así he estar en silencio 
como si estuviera habituado a ti.
Como si nunca fueras a dejarme 
y fueses el inexorable 
producto de mis días.

F. O

jueves, 12 de febrero de 2015

Violencia machista

Marta tiene un marcapasos.
Cuando se pone histérica
le aflojo las pilas.

De matar un rato

Se había dado un festín.
- Son setas venenosas - alguien dijo.
Imágenes de su vida
pasaron rápido, como diapositivas.
Y de repente vio un túnel
con una llameante lucecita al fondo.
Cuando se despertó ya había muerto
en el sueño
y vomitó el revuelto.

Cogido con alfileres

El acupuntor y sus consejos:

- Lo que fumas es veneno.
  Prueba caldo de gallina.
  Es muy sano, te irá bien. 

Y desde entonces no fumo otra cosa.


Música de ascensor

Es de esas canciones
que son tan bonitas
que te da vergüenza
escucharla al lado
de una desconocida.

Pasajes de la historia

Murió mientras dormía,
de un ataque cardíaco.
Lo que nadie sabe
es que soñaba
que cabalgaba un jamelgo
en mitad de una batalla.
Los llamaba "hijos de puta"
y blandía su espada
contra cientos de adversarios.
Pero en un descuido, 
uno de ellos 
le atravesó el pecho
y se apagó la radio.

viernes, 30 de enero de 2015

jueves, 8 de enero de 2015

Electrocardiograma

- Mal asunto - sentenció,
tras observar los resultados
minuciosamente.
- No te doy más de un mes
sin que vuelvas a llamarla.

Poema caído del cielo

Un local en la Gran Vía:
LLUVIAS DE ABRIL”
Ropa de diseño,
exclusividad y moda.
En la puerta
la dependienta fuma
con avaricia.
Más seria que un lunes
a primera hora.
Demasiado aluminio
para una mirada tan fría.
Viñeta que perece.
Historia que declina.
Entonces alguien la llama:
¡ROCÍO!”
Y todo tiene sentido.

Personita

Prefirió subir por las escaleras
a compartir ascensor conmigo.
Una semana después,
en la cola del súper
la hice pasar delante de mí,
puesto que sólo llevaba un artículo.
Me dio las gracias
con una sonrisa avergonzada.
Quién sabe, tal vez pensó
que hay violadores que valen la pena
fuera de un ascensor.

Derecho a tanteo

Si quieres recuperar
todas tus pertenencias,
sí, esas que dejaste
en mi casa.
Te daré una dirección
con tres uves dobles:
¡Puja por ellas!

Suzanne

Hay canciones
que no deberían
volver a sonar
nunca más
en nuestra vida.
Y mucho menos
en la cola
de la panadería.

Polvo de luna

El polvo de la luna es ceniza.
La ceniza de todos los cigarros
que la gente apaga en ella
mientras la observan
con los ojos entornados.