N P I

Los días

se suceden

como un chino cojo

de metro cincuenta

debatiendo

la Crítica de la razón pura

en esperanto;

quiero decir:

¿entiende alguien algo?

A

mí

que

me 

registren.

Roger Wolfe

Aura

Toc, toc, toc.

Llega el momento.

Son las 10 de la mañana.

Le abro la puerta y pasa

todo el vértigo de lado.

Que si me roza me quema.

Que si me quema me abrasa.

Con esa pinta de chica mala,

rebelde contra la vida.

Suicida, rabiosa, desesperada.

Con esa cabeza que gira

esquivando mis palabras

y esa chupa de cuero

y esa gorra retorcida

y esos ojos que se entornan

al otro lado del mapa.

“Buenos días” entre dientes,

ya de espaldas, murmurando,

como quien masca tabaco

o deshereda a un fantasma.

Me ha pasado por encima.

Bola, Set, Partido y Drama.