Pero no.
David González
Sólo faltan los créditos.
“Estos textos hablan de una insatisfacción plena.”
- Así comenzó el discurso el poeta,
hablando por primera vez de su obra.-
“¿Hay que defender acaso algo?” - continuó -
“Creo, sinceramente, que en la mayoría de poemas
sueno demasiado afectado. Algunas voces expertas ya lo manifiestan.
Sin embargo, nunca he querido rectificar eso.
Soy honesto en esa aparente sobreactuación.
Más bien diría que los poemas son honestos respecto a mí.
¿Demasiado trillado? Sí, demasiado,
que la obra te posea, te elija y te retrate...
y no hay otra manera de explicarlo.
¿Qué quiero decir con eso? Muy sencillo: Cuando los escribo
estoy exactamente en ese pico de afectación. ¿Casual? Pero real.
Ni más, ni menos, y por eso, en el extremo está la virtud.
¿Nos entendemos?
Que no el virtuosismo. Pero sí el sismo, y el fracaso
o la muerte o el dolor o simplemente un amor.”
- Y continuó divagando sobre el miedo, la verdad o tantas cosas
que nos hacen vulnerables cuando hablamos -
“A mí, la mayoría de la poesía no me gusta,
es demasiado personal, el género del onanista insatisfecho,
la viga que no se sostiene, la paja ajena en tu cara...
Grandes y celebrados autores que no me dicen nada,
y probablemente digan mucho
pero me aburren y hasta empalagan. Y es normal.
La poesía es como el olor corporal, te tiene que gustar demasiado
lo que esa persona transmite o supura o bien
te tiene que recordar mucho a ti...”
- Y varias veces se le fue el santo al cielo
y el santo volvió a por más
y del cielo a todas partes y además, empezaban los silencios
(gente pidiendo silencio)
Y con los nervios, llegaron demonios en forma de frases
hechas, pero mal hechas.
"Guerra avisada no mata borrachos" (demasiados en la sala)
Y se habló del triángulo dramático de Karpman, y de la importancia
de limpiar bien los mangos de las sartenes o de que antiguamente,
en Europa, los instrumentos musicales
se afinaban con los campanarios de las catedrales.
Y retomó el poeta la poesía, intentando ser un poco más cercano -
“Creo que todos la tenemos a menudo ¿El qué?
Esa sensación de no quererte ir así a la cama ¿Cómo?
Lo sabéis, lo tenéis que saber. Esa sensación de que si te vas
así a la cama, sería como lanzarte de cabeza a un cubo de basura.
Y entonces lo descartas. Sí, descartas el final que te sentencia.
Esa noche te rebelas y te pones a escribir sin más, y a veces
sale algo que merece que te duela y te salvas
y cruzas al otro lado del puente.
¿De qué trata exactamente todo esto? Pues de nada realmente.
Y de todo más que nada si lo sientes. Es justo ese momento
en que agachas la cabeza confiado y abres el horno de gas
sin saber que llevaba horas encendido
y te pega un fogonazo en la cara. ¡Justo ahí! Y de repente, ¡estás vivo!
No es el fogonazo ni la cara. Es ese momento en que te quemas.
Eso o un beso. A la vez de complicado es muy sencillo.
La manera que tenemos de alejarnos y de volver como si fuéramos divinos.
O de cómo nuestro gato nos observa cuando hemos bebido demasiado.”
Ese día mi compañero de borrachera
no pudo acudir a la cita.
Esgrimiendo una excusa tan real
como espantosa. En dos palabras:
“Tengo pilates.”
Así pues, ahí quedó la cosa. Irrebatible.
Totalmente fuera de lugar
de mi mundo construido sobre arpegios
de dudosa utilidad.
Sin embargo, durante el resto del día
no pude escapar de esa frase.
Esa frase me persiguió hasta la cocina,
en el baño, en el cepillado de dientes,
en las patatas fritas.
Hasta en las deslenguadas zapatillas
mientras las ataba con violencia
intentando ahogar su disparate. ¡Pilates!
Sí, pilates se coló por los recovecos
del psicoanálisis más torpe.
Incluso en ese momento del día,
ese lapso despreciable
de tiempo incalculable
que tiende a “menos infinito”
en que no pensamos nada,
también apareció de incógnito en el limbo.
“Tengo pilates, dice”
“¡Qué tiene pilates!”
“¿Pero… A dónde hemos llegado?”
“¡Pilates! ¡No me jodas! ¿Pilates?”
Y así todo el día.
“¡Que el caballero tiene pilates, dice!”
“¡Joder! ¿Tú también?”
“¡Pero vamos a ver!”
“¿Ya no vale sacrificar la salud por los bares?”
“¡Siempre ha sido así! Todo el mundo lo sabe.”
“¿Cuántos años de vejez nos hacen falta?”
“¡Pilates! ¡Lo que me faltaba por oír!”
“¿Pilates?”
“¡Pilates es para los perdedores!”Flotábamos en el turbio y pomposo vaho
de la neblina que envolvía la pista Zero.
Soñábamos formas cuneiformes
en paredes pintadas de caras pegadas
a muros formados por rostros malvados.
Abríamos puertas en zonas siniestras
bajando escaleras, llegando a la meta
de la meta, de la meta...
- ¡El rincón de las chaquetas!
- Tú riendo- Yo asustado.
¡Las tarjetas de los bancos por los suelos,
un neceser derramado, un perfume roto
demasiado caro, mezclándose entre los bolsos!
Un pintalabios negro rodando hasta mis zapatos
marca Fuck! y vaselina.
Una foto de tus tetas sin venir a cuento
en mitad del desconcierto.
Y un mordisco del destino entre las piernas.
- Al amor se le paga en efectivo -
(Tu frase sonó entre los muertos)
Y a punto de revivirlos...
Mis labios apretaron en los labios
de tus labios, por abajo.
Disforia
Una flor como argumento
y un cielo lleno de gatos.
Así será en mi memoria.
Como la forma perenne
de una intuición disecada.
Un enjambre de abejas borrachas
atravesando el Rubicón de la locura.
Siestas que acabarán en tumba.
Abrazos al vacío, sin molécula de vuelta.
Besos de píxel quemado
cayendo en forma de zeta
al abismo del meta-pómulo.
Y un par de calcetines sin pareja
atrapados entre en las garras de un búho
sobre la rama dorada.
Será tierra de pecado
Será tierra de pecado.
Gobernarán los alacranes
alternando con las víboras.
Los despertadores
tendrán un ministerio.
El tiempo quedará triturado
en una urna de arena
mezclado con las hormigas.
Será tierra de pecado.
Las principales ciudades
se llamarán Coca-Cola,
Santander o Zara… goza.
Pagaremos en miocardios
y podremos ver el sol
a través de Microsoft.
Será tierra de pecado.
Todos ciegos, todos calvos.
No habrá mujeres ni hombres.
Nos llamarán Vicerversa
bajo un código binario.
Y ganaremos la Champions.
Amor y Morcilla
Amor y Morcilla eran dos amantes.
Amor era muy buena.
Morcilla era muy mala.
Morcilla no paraba de coagular
lo que Amor bombeaba.
Amor era todo corazón.
Morcilla era sangre seca.
Morcilla hacía que dormía la siesta
mientras Amor esperaba.
El día que llamaron a filas a Morcilla
Amor se desangró de pena.
En realidad, todos lo sabían:
Morcilla se fugó con Longaniza
a la Feria del Embutido.
Amor dejó de creer en sí misma.
A Morcilla se la comió un camionero.
Foxtrot en la parada fantasma
Te llenaré de gracia
el alma que vistes
con tu flamante chubasquero
del Pato Donald
robado a un niño
en un campo de refugiados
y que ahora luces en los conciertos.
Derramaré agua bendita
sobre tus pechos
y tus pezones explotarán
como burbujas de plástico
y gritarás en latín
desde la caverna del útero
hasta el esputo desgarrado de la tráquea,
el nombre de todos tus amantes
suicidados.
Tus uñas se irán cayendo.
Una por cada domingo,
después de los evangelios.
Tus dientes bailarán foxtrot
en la parada de metro fantasma
del Mercado Central
con las ratas.
Haré que huyas con ellas
en bucle, sin descanso
hasta un precipicio
donde nunca esté tu padre.
Y morirás de cobarde.
Maravilla Leal
Agapantos africanos
violando la tumba de una doncella.
Un mal sueño hecho realidad.
Una fatal maravilla.
La primera dama del camposanto
sin santificar siquiera.
Muerta entre las flores.
Suicidada para hacer historia.
Parecía de verdad
Parecía de verdad
el tráfico de las olas cerca de la barriada.
Tu moto desenfocada
en el Paseo de la Discordia.
Tus pestañas
colaborando con la policía.
Y yo bebiendo una botella
de Hazmerreír de fresa.
Parecía de verdad
y sin embargo…
Parecía de verdad cuando bajamos
de la montaña rusa
en que nos besamos.
Tu moto empotrada
contra aquel camión de refrescos.
Tu fantasma
rellenando el atestado policial
con una sola palabra
que más tarde yo firmaba:
“¿Lloverá?”
El resplandor
(Ana Blandiana)
¡Qué resplandor confiere el sufrimiento!
Las aureolas de los santos
significan precisamente esto.
De la maleta en la que guardo tus papeles
la luz rezuma
como la sangre
de un santo descuartizado.
