martes, 5 de diciembre de 2017

Madrugadas XII

Y recorrer al niño
que quiso parecerse
al hombre que no ha sido.

Y cada noche verle
llorar en los rincones.

Y cada noche oírle
decir que lo sabía.




Fernando Valverde






martes, 28 de noviembre de 2017

Psicodelia

-  ¿Qué es psicodelia?
Dices mientras arrojas
tus caleidoscópicos ojos
hacia mis desgastadas pupilas.
 Y yo digo:
-  Una mariposa vuela
   a través de un bosque gris,
   es la certeza del final.
Y te encoges de hombros
con apabullante inocencia .
Y prosigo:
-  Una marea de sentimientos
   doblados en sí mismos.
 Y me miras con fiereza,
y me dices:
-  ¡No te entiendo!
Y replico:
-  Es la fiebre del más débil,
   la última gota de vida,
   ¡la más intensa y fugaz!
   Un cráter de turbulencias,
   una explosión imprevista.
   Un sueño que sin soñarlo
   se sueña sin desearlo.
   ¡Una mística visión,
   un arrojo equivocado!
Y te ríes,
y al reírte veo la luz:
 - ¡Qué es psicodelia!
   ¿Y tú me lo preguntas?
   Psicodelia eres tú.








viernes, 24 de noviembre de 2017

De película


Escena #1

En las películas, la gente
no tarda ni medio segundo
en pedir perdón
después de cagarla.
En la vida real, eso
a veces lleva años.
A veces jamás pasa.


Escena #2

En las películas, el conductor
vaya a donde vaya
siempre encuentra una plaza
de aparcamiento.
A la primera, sin titubeos.
He visto aparcar
a las mismas puertas
de un ayuntamiento,
entre las columnas
del edificio de correos
o frente a la embajada china.
En la vida real,
esto lleva un poco más de tiempo
y bastante más distancia.
No es un ejercicio fácil.
No es tan simple, no es tan burdo.
Y es gran parte de la trama.
Se requiere astucia.
Controlar los nervios.
Agudizar la vista.
Mantener el pulso.
Y tener paciencia.
Yo querría ver una película
donde el protagonista
tardara media hora
en encontrar un sitio.
Sí. Media hora de metraje.
Vale, ha quedado con la chica
pero tiene que aparcar.
Querría verlo recorrer
las mismas calles, varias veces.
Aplicar una estrategia.
Defender una teoría.
Como en una escena de acción
donde pasan los minutos
en su contra.
Como si le fuera la vida.
La misma que no me cuentan.
Y que al fin salga del coche
a 300 metros, veinte minutos tarde.
Con la camisa arrugada,
el pelo revuelto
y las axilas mojadas.


Escena #3

En las películas,
cuando dos personas quedan
para verse y tomar algo…
Siempre y sin excepción,
la primera que llega
se sienta en una de las mesas
del primer bar que encuentra
para esperar a la otra,
mientras bebe cualquier cosa.
No he visto a nadie
esperar apoyado en un coche
o en la parada del bus
de donde la otra persona viene.
O en la boca del metro.
O en un escalón o fuente.
No. En las películas no importa
empezar sin el otro.
No importa correr el riesgo
de acabarte la consumición
si esperas más de la cuenta.
Llevar una cerveza de ventaja
o tomarte dos cafés seguidos.
Hay presupuesto de sobra.


Escena #4

La gran mayoría de las películas
tienen un comienzo atractivo,
prometedor e incluso inocente.
No nos importa demasiado
qué va a ocurrir. Nos entretenemos
escrutando a los personajes.
Vemos cómo viven, cómo se relacionan
y con quién. Sus hábitos y su rutina.
Poco a poco van quedando señalados
y sus papeles están claros.
Hacia la mitad,
el interés por la historia
empieza a ser más que cuestionable.
Cada vez más previsible y aburrida.
El desenlace puede llegar a ser
una auténtica decepción.
La vida.






jueves, 16 de noviembre de 2017

Los días normales

Llegan
y se van sin hacer ruido
- como buenos
clientes-,
luego el tiempo los confunde
en la memoria,
y ya ni sabes
si aquel lunes era jueves
o al revés.

Que no te engañen,
no son tan poca cosa
como parecen:

suelen poder
con el amor.




Karmelo Iribarren





martes, 10 de octubre de 2017

Atrapados en Radón

Atrapados en radón.
Con el dedo en el botón
de la túrmix en la tripa.
Granito, sangre y arena
y todas las ganas muertas
al sentir una emoción
por desplegar la bandera
de un país a media asta
de hermanastros y hermanastras.
¡Basta ya de medias tintas!
Escriben los periodistas.
Los buenos fueron los malos.
Los malos son lo peor.
¡Qué malos fueron los buenos!
¡Los malos qué malos son!
Y todo se intensifica.
Y luego se difumina.
Una solución austera
para tan magna tragedia.
Ganas de carne fresca.
Ganas de volar mierda.
Esa mala sensación
que sobreviví al segundo
y el segundo se acabó
para empezar un minuto
en eterna colisión.
La península del odio
que nunca acaba su guerra.
El telón dicta la muerte
y la muerte la función.
Atrapados en radón.
Sin solución, sin salida.
Granito, sangre y arena.
De rodillas en la plaza
esperando a que salga
la vida de la expresión
¡Y a triturarse las tripas!





miércoles, 27 de septiembre de 2017

Todo sigue tranquilo

Parece que nada haya cambiado 
desde hace décadas.
Que todos los días sean el mismo.
Que las semanas transcurran
como una sola que se repite.
Hasta que por casualidad
encuentras en el bolsillo de una chaqueta
un ticket del supermercado
de hace dos años y medio.
Y entonces te das cuenta
que no paramos de cambiar.
Que todo va demasiado deprisa.





viernes, 22 de septiembre de 2017

miércoles, 23 de agosto de 2017

Se llama tormenta

Se llama tormenta
y en los días apacibles
te tira de las orejas
si te sientes libre.
Te provoca sueño
y luego recluta mosquitos
una vez te acuestas.
Y aunque tú no lo sepas,
cuando por fin duermes,
te imagina muerto
y se pone triste
y después se ríe
y al rato te despierta.


Se llama tormenta
y habita bajo tu cama.
En invierno,
cuando el suelo está helado
cambia de lado
tus zapatillas
y te vuelca el vaso
de agua
sobre la mesita.
Pero lo que no sabes
es que es ella
la que te arropa
cuando en pleno verano
te despiertas empapado.


Se llama tormenta
y te busca citas de amor
imposibles de eludir
cuando tu equipo juega.
Sonríe si te ve en apuros
y se relame
cuando llegas tarde
a cualquier sitio importante.
Es odiosa.
Y aunque nadie lo sabe
en los días tormentosos
la imaginas muerta
en un rayo de esperanza
que ella misma te lanza.


Y te pones triste.
Y después te alegras.

Se llama tormenta
y nunca te deja solo.

Ni siquiera en los días de…

Se llama TORMENTA.




 

jueves, 10 de agosto de 2017

Ars Magna

Que te sirvan huevo frito con patatas.
Una ilusión simulada.
Una exhibición de equilibrio.
Que el huevo sea huevo.
Y las patatas, patatas.
Y la cuenta un infinito.
Que el trampantojo seas tú
de ti mismo, al pagarla.
No hay estafa.

Onanismo figurativo

El arte abstracto es
como hacerte una paja
y pretender que los demás
sientan el orgasmo.



lunes, 7 de agosto de 2017

Olor a miedo

Yo puedo oler el miedo en cualquier parte.
Y por saberlo no hay que perder la calma.
No es un hecho asombroso. Es sólo un hecho.

Parece que no hay nada fuera de lo corriente,
y, sin embargo, hay miedo,
hay un rumor obsceno, que es la vida
latiendo por debajo de la vida.

La cuerda del violín se tensa demasiado,
la caldera estallará dentro de unos momentos.
Y todo es como siempre.

                                             La muchacha
baila medio desnuda en mitad de la pista,
y unos tipos babean en la tiniebla espesa.

                  (Todo en calma. Sin novedad en el frente.
Y el silencio se afila poco a poco.)

                                          Dos novios, embobados,
ella con la cabeza sobre el hombro de él,
escuchan a las sombras hablar en la pantalla:
Arranca y vámonos. Qué mierda de país.
Desde hoy en adelante,
sólo será mi hogar la carretera.


(No hay nada que objetar. No hay nada que temer .)

                                             Los bañistas
sudan al sol de un verano implacable;
del chiringuito próximo, penosa,
llega la consabida canción de un transistor.

(Y las saetas están a punto de alcanzar su límite,
el agua hirviendo se desborda del mundo,
y aunque nadie lo advierta,
ahora es la vida un hierro al rojo vivo.)

No hay nada que temer, no hay nada que objetar,
todo bajo control y todo en calma,
y, sin embargo,
hay una vida que arde debajo de la vida,
y un clamor insufrible que alimenta el silencio,
y un continuo rumor en mitad de la nada.

Que cada cual acepte su condena:
yo puedo oler el miedo en cualquier parte.




Carlos Marzal

miércoles, 2 de agosto de 2017

Entonces la serpiente dijo:
- No morirás.
  Dios sabe que cuando comas de ese árbol lo comprenderás todo.
  Serás como él.




sábado, 29 de julio de 2017

Jocabed

Sin palabras.
Porque eres tú la que me deja sin ellas.
Y contemplarte.
Un regalo que no acaba.
La vida… Es demasiado a veces.





martes, 20 de junio de 2017

Fórmula magistral

La dejamos a temperatura ambiente
aproximadamente una semana
hasta conseguir que se cierre
formando una capa dura y negruzca.
Una vez conseguido el desecado natural
elaboraremos una vinagreta
con jugo de limón y chiles triturados.
La cuál conservaremos en refrigeración
entre tres y cinco grados centígrados.
Entonces arrancamos la carcasa
de forma brusca pero limpia.
La reservamos en un recipiente hermético
en un lugar fresco y seco.
Con una puntilla abrimos en vertical
siguiendo la línea de la marca
que habrá quedado bajo la pústula.
Separamos bien las dos partes
con unas pinzas de precisión.
Vertemos dentro de la herida
toda la vinagreta de limón y chile.
Sazonamos al gusto con sal en escamas
y con la costra que habíamos reservado
coronaremos a modo de crujiente.
La dejamos a temperatura ambiente
aproximadamente una semana
hasta conseguir que se cierre.






lunes, 15 de mayo de 2017

Siberia, California

Sin guión.
Como el reflejo del pájaro
en un charco
y la sombra de la escopeta
en el tronco de un árbol.

Sin guión.
Como un paso de cebra
en las teclas de un piano
o un concierto de plagios
en el claxon de un atasco.

Sin guión.
Y sin descanso.

Como Saturno vomitando
a todos sus hijos muertos
después de haberlo pensado.






martes, 2 de mayo de 2017

miércoles, 19 de abril de 2017

Espectro A

¿Y ahora qué?
Arrebatado.
La sombra
de lo que fue mi sombra.
La grieta
de lo que fue mi cima.
Un techo sin agujeros.
Un paraguas sin memoria.
El destino
en una bandeja de plata
vacía.


¿Y ahora qué?
Asma.
Eugenesia nazi
sin escuchar a Hans.
Estornudar el alma
y toser una verdad.
La decisión más difícil
acabó siendo la mala.
El futuro llega tarde
servido sobre las ascuas
de un pretérito final
tan simple…


¿Y ahora qué?
Culpa.
Descarnarme.
Desolar.
Los restos de mis restos
a tus pies en una orilla
escupidos al azar
por el Mar de Lorna Wing
ya no te harán cosquillas.
"El quinto dedo"
se encargará de hacerlas.
Antes de que me dé la vuelta.


¿Y ahora qué?
Ahora nada ya.
Ahora nada.
Ahora.
A.






viernes, 24 de marzo de 2017

lunes, 27 de febrero de 2017

Redoble final


Guinea Pig
Último aviso: No volveré a ser el mismo.
La escayola tornó amarillo.
Las hadas, moscas.
Valencia en Gotham.
Último aviso.



Gotham, Valencia
Aquí la lluvia
es una botella de champán
recién abierta
sin nada que celebrar
a punto de caer al suelo.
Una explosión de murciégalos
reinando la ciudad de las cenizas.
La he respirado, la he bebido
y ahora la escupo.
No por ser un asesino
se es peor persona.
No por ser persona
se es mejor ser vivo.
“Hasta aquí llegó el agua”
por toda la ciudad reza.
Y hasta aquí mi paciencia.
Gotham, Valencia.



Eskenazi
El demonio tomó su cuerpo
y adoptó un apellido judío
con terminación antisemita.
Recorrí  sus entrañas.
Del cielo de Madrid
a la luna de Valencia.
Bailé su agua turbia
y reventó el firmamento.
Dormí la siesta de los cobardes.
Soñé que viajaba
a través del aguacero.
De Madrid al cielo
y de Valencia a la luna.
Un ángel caído
que cae demasiado cerca
desgarrado entre sus garras.
Desperté esposado a un guante
con una copa de cava
y entre fuegos de artificio
y la luna en llamaradas
brindé por el asesino.



Se llamaba Terry Lee
Me llevan detenido.
Me arrinconan en un sótano.
Cuelga del techo una bombilla.
Parpadea entre las moscas.
La humedad nos envuelve.
Las paredes gotean.
Un hálito irrespirable.
El sudor constante.
Puñetazo en la mesa.
Preguntas, preguntas, preguntas…
Bolígrafos por todas partes.
Dos fotografías, un guante.
Un mapa de Madrid. Valdemorillo.
Travesía de los coches.
Un trozo de piel de serpiente.
Una bofetada.
Y preguntas. Y más preguntas…
Un dossier titulado Eskenazi.
No recuerdo nada.
¡NO CONSIGO RECORDARLA!
Sólo recuerdo su nombre.
  -  ¿Cómo se llamaba?
  - Se llamaba Terry Lee.



Led Er Est (La lluvia y memoria)
Una sombra cruza el puente
bajo la eterna cascada.
La que se ahoga aún nada.
La acción de las gotas
humaniza las estatuas.
Un reguero de óxido hace
que las gárgolas sangren.
Un coche para
en un semáforo en verde.
Suena música en la radio.
Una mezcla siniestra
de tormenta y de pasado
de pasado atormentado
de homicidio voluntario
huyendo de la memoria
en perfecta ceremonia
con el cielo de Valencia, derramado.



Lady Lazarus
Todo sobre mí
lo sabía mejor que yo.
Sus rasgos eran de una extraña raza exótica.
Se llamaba Terry Lee
y se apostó la vida
a que conseguiría matarme
antes de San José.
Y antes del 19
conseguí reducir
a cenizas su cadáver.

He vuelto.
Salí vivo.

Y sin embargo se mueve.



La destrucción
A mi lado, sin tregua, el Demonio se agita,
flotando como un aire impalpable.
Lo trago y noto cómo abrasa mis pulmones,
llenándolos de un deseo culpable e infinito.

Ch.B