Yo pensaba hablar
del vacío legal de tu corazón.
Pensaba contar algunas historias
sobre adictos y traficantes
poniéndome las cosas difíciles
entre tejidos y arterias
en medio de una reyerta
antes de una redada.
En esa crónica negra
en que somos reincidentes.
Yo pensaba catalogarnos
como “Reincidentes de Fe
en la Nada.”
Yo pensaba contar
algunas cosas
antes que se me olvidaran.
Antes que quedaran
dejadas de la mano
de algún historiador mal informado.
De alguna mala fuente,
como esas
en que manan las semanas
de una sola tacada.
Yo pensaba y pensaba...
Yo pensaba encontrarte
alguna de las veces
de las cien mil que te imaginaba
esperándome en mi portal
cuando yo volvía a casa.
Yo pensaba que dejaríamos constancia
de nosotros en común.
No merece la pena.
La pena es demasiado grande.
Es más grande que toda mi voluntad.
Abarca tanto que no descarto
tropezarme con ella
en otras cien vidas más.
No me quieres.
Yo pensaba que...
Da igual.
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