La radio anuncia precipitaciones aisladas, 

ningún parte sobre mi corazón. 

Sólo precipitaciones aisladas, 

un frente frío que avanza 

sobre la ciudad donde vivo. 

 

 

Fabián Casas 

 

 

ESO ERA AMOR 

 

Te veía 

llegar, 

cruzar la puerta, 

darme un besazo en el morro, 

mirarme a los ojos 

de esa manera única, 

como sólo tú miras 

a los ojos: rompiendo 

el calendario. 

 

Te veía 

hacer esas cosas sencillas 

que tú haces 

para que el mundo 

entre en razón; 

 

y no sabía 

a quién 

darle las gracias. 

 

 

Karmelo C. Iribarren 

 

 

 

PISTA FALSA 

 

Seguir el reguero de manchas, ¿no será peligroso? 

¿Cómo saber que conducen hasta el cadáver, y no hasta el 

asesino? (Pero las manchas son de tinta y llevan hasta  

la palabra fin). 

 

 

Ana María Shua

Noviembre engendró un monstruo

Déjame acampar esta noche

a la orilla de tu ojos

y te contaré la historia

de mis lágrimas clorificadas.

Eran tiempos heroicos y frágiles

de mentiras putrefactas

y andares perversos.

Las calles quedaron sembradas

de una escolanía de tambores

formada por ángeles

que repartían semillas de ricino

a los jovenzuelos almibarados.

Las raíces del odio

todavía eran larvas de gusano

atravesando los pliegues

de la mórula pulpar de un cigoto.

La soledad comía chocolate

a escondidas, en la despensa

de un hotel en llamas

mientras el horizonte chocaba

contra el amarillo

de un cielo enfermo de hepatitis.

Las aves quedaban atrapadas

entre los nudos gordianos

de las nubes sintéticas

y los aviones se estrellaban

contra los somníferos

de la madre naturaleza

en sobredosis.

Eso no era la casa de una mujer.

Eso era un depósito de despiece

de almas descuartizadas.

Y cualquier día de estos

caminará por tus calles

y se cruzará en tu camino.

No será muy guapa

y tampoco será muy fea.

Vestirá con una ropa normal.

Apenas hará ruido

pero no dejará en paz al silencio.

Te mirará a los ojos,

sus pupilas se dilatarán un poco.

Sonreirá apenas

y decidirá

que tú eres el siguiente.

El medio rostro de Ojalá

Fantaseas con la muerte,

rozas sus hombros

tímidamente. La puedes oler.

La hueles.

Una mezcla entre jazmín e incienso

que entumece.

Su cintura está tan cerca de tus manos...

Pero entonces algo cálido y punzante

se te enrosca por la espalda.

Es la vida.

Y te giras asustado, y la miras

como quien mira a un fantasma.

Y te grita: “¡No me he ido!

¡Eres tonto! ¡Sigo aquí!”

Y te caes entre sus brazos

con unas poquitas ganas

y la pasión ya perdida.

Te acaricia y te pregunta:

“¿Qué te pasa?”

Y tú rompes a llorar sin responderle.

No te fías de la vida

pero temes a la muerte.

De repente, suena la canción

que más te gusta.

Abres la ventana y respiras.

Los gatos ronronean en el tejado.

Un rayito de sol y ya estás vivo.

Y te pones a pensar,

intentando recordar la vez pasada

de tantas y tantas veces,

donde la vida se portó tan mal

que te entraron ganas de matarla

para tratar de quererte.

Y vuelves al lugar de los hechos

que tanto daño te hicieron,

donde esperas encontrarla

y arreglar tus diferencias para siempre.

Sin embargo, otra vez allí te aguarda

la silueta soñada,

de espaldas, fumando,

la muerte.