- Mal
asunto - sentenció,
tras
observar los resultados
minuciosamente.
- No
te doy más de un mes
sin
que vuelvas a llamarla.
jueves, 8 de enero de 2015
Poema caído del cielo
Un
local en la Gran Vía:
“LLUVIAS
DE ABRIL”
Ropa
de diseño,
exclusividad
y moda.
En la
puerta
la
dependienta fuma
con
avaricia.
Más
seria que un lunes
a
primera hora.
Demasiado
aluminio
para
una mirada tan fría.
Viñeta
que perece.
Historia
que declina.
Entonces
alguien la llama:
“¡ROCÍO!”
Y
todo tiene sentido.
Personita
Prefirió
subir por las escaleras
a
compartir ascensor conmigo.
Una
semana después,
en la
cola del súper
la
hice pasar delante de mí,
puesto
que sólo llevaba un artículo.
Me
dio las gracias
con
una sonrisa avergonzada.
Quién
sabe, tal vez pensó
que
hay violadores que valen la pena
fuera
de un ascensor.
Derecho a tanteo
Si
quieres recuperar
todas
tus pertenencias,
sí,
esas que dejaste
en mi
casa.
Te
daré una dirección
con
tres uves dobles:
¡Puja
por ellas!
Suzanne
Hay
canciones
que
no deberían
volver
a sonar
nunca
más
en
nuestra vida.
Y
mucho menos
en la
cola
de la
panadería.
Polvo de luna
El
polvo de la luna es ceniza.
La
ceniza de todos los cigarros
que
la gente apaga en ella
mientras
la observan
con
los ojos entornados.
jueves, 18 de diciembre de 2014
Gente que desapareció un viernes
Aquella oficinista que sabía
demasiado,
aquel fotógrafo de guerra,
aquel anciano que fue a por setas
o ese hombre que bajó a por tabaco.
Gente que desapareció un viernes.
Viernes de amenazas y temblores,
viernes helados, de tormentas en el
campo,
viernes enterrados en un cráter
o esos viernes en que alguien
decidió cambiar de sangre.
Me gustaría desaparecer un viernes.
Un viernes muy soleado.
Un viernes de oficinistas a salvo,
de ancianos rehogando níscalos
o de padres de familia
que abandonan el tabaco.
Viernes de fotógrafos volviendo a casa
de una guerra que ha acabado.
Me gustaría desaparecer,
que fuera viernes,
que la gente me buscara.
La novia del fotógrafo,
la mujer de aquel hombre
que nunca bajó a por tabaco,
la nieta del anciano
que acabó rehogando níscalos.
Me gustaría desaparecer un viernes
¡y que todas las oficinistas del mundo
se muriesen por encontrarme!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
