Juliaca

Malnació Dios al romper el cielo

el sol aborígen.

Maraña insalubre de jaimas.
El altiplano se viste de fiesta.

Traga-liendres, chupa-muelas...

Gosín Antuña paga una furcia

a las tres del mediodía.

Mi papa rellena está fría

y hay gatos colgados de un poste.

Los niños lanzan piedras.

Algunos aciertan.

La ciudad calcetera arropa a sus moscas

en el carnaval de la Pachamama.

Un sonido de óxido

retumba del campanario.

Las chamacas hacen ochos e infinitos

con su ombligo.

Tierra que bombea.

Pum, pum pum...

En la meseta del Collao

se divide el precio del asco

sobre una alfombra de mugre.
Amor, mucho amor.

Una ambulancia que no arranca.

Alguien a punto de morir.

Pucho lava su cuchillo

pensando en echar un trago.

Hullaqa se refleja en la charca,

es demasiado fea.

Y la sangre se extiende

hasta el río Maravillas.

La canción de "amor" más triste jamás escrita

Aspiración a un sí

No sé por qué.

Hacer cosas sin pensar

no es hacerlo siempre mal.

Un impulso.

Una forma diferente

de actuar.

No sé por qué lo he hecho.

He arrancado el Siddharta

del estante de los libros olvidados.

Y dos polillas se escapan

balanceándose entre el polvo.

El réquiem de Fauré sonando

como música carnática

en el primer raga de otoño.

Y mi próxima intuición

será intentarlo.

Ingravidez

Desde la ingravidez

de este cielo anestesiado.

Desde la ingravidez

de un mundo

que ya ha claudicado.

Desde la ingravidez

de nuestro último adiós.

Desde la insensatez

de no querer olvidarte otra vez.

Parece innecesaria

esta necesidad

que necesito

como los mares

la ingravidez

del infinito.

Te quiero como un gato ama la infidelidad.

Te quiero como un peso pluma sin posibilidad.

La ingravidez de nuestro amor a veces pesa.

La pequeñez del corazón de las promesas...

Este desesperar.

Este saber que no hay remedio.

Este deambular por la vida.

Este intermedio.

Este atisbo de vejez

del presente al sonreír.

Esta desnuda ingravidez

que me trae tu nombre otra vez.

Te quiero de esta forma tan rara de querer.

Te quiero por tus ojos que siempre me obligan a volver.

No pediré ya nada

que pueda conseguir.

Tan sólo el asombro

distraído de vivir.

La ingravidez de nuestro amor a veces pesa.

Y esta embriaguez de eternidad sobre la mesa...

Diego Vasallo

KRYPTON HIRES PLUMBERS

1.

Un jubilado se coloca con tetracepam

mientras observa una obra abandonada.

2.

15-Mil muertos de hambre estallan

todos los tontómetros de la farmacia de una plaza

ante un reloj en horas bajas.

3.

Un enterrador ofrece caramelos

en la puerta de un colegio electoral.

4.

A una tarotista se le caen todas las cartas al suelo

e improvisa un mal augurio

5.

Un estudiante de telecomunicación

reparte propaganda en blanco

frente a una plaza de toros clausurada.

6.

Un viandante vuelve a cruzar

por debajo de una escalera

para deshacer el maleficio

con el temor de haberlo multiplicado por dos.

7.

En el barrio residencial suena un teléfono

y comienzan los gritos.

Todos lo saben:

Garnier la engaña con La Roche

y en un arrebato de celos

Púrpura Schamberg destrozará el tocador

quedando electrocutada.

El teatro de la vida

Vamos fingiendo hasta el final el drama,

sólo que ahí morimos... y no es farsa.

¿Qué es nuestra vida? Farsa de tablado.

Nuestra alegría, fanfarria de interludio.

El vientre maternal, un camerino

en el que nos aprestamos a la escena.

El cielo, espectador grave y certero

que acalla al figurante sin talento.

La tumba que entre sombras nos retiene

es el telón que cae al fin del acto.

No es ninguna broma.

Sólo morimos en serio.

Sir Walter Raleigh

No volveré a ser joven 

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

- como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella, quería

y marcharme entre aplausos

envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Estoy cansado

Unas veces

es el mundo que no me pertenece

y otras, siento

que yo no pertenezco al mundo.

Algo se alimenta con mi hambre,

las lágrimas se desbordan de mi tiempo.

Y estoy cansado,

sí, estoy cansado.

Rostros fríos en la calle,

estatuas heladas, de aire

pasan por delante

a la vez que pasa el suelo

por mis zapatos y el tedio...

Estoy cansado,

sí, estoy cansado.

Hasta aquí, basta.

¿Por qué me he quedado tan solo?

¿Por qué todo lo que viene

se marcha?

Nadie sabe nada, de repente.

Así que empiezo de nuevo

con una sonrisa en mi cara

ocultando este vacío

que me hace transparente.

Y estoy cansado,

estoy cansado.

A veces es necesario parar.

De vez en cuando me pregunto:

¿Por qué me he quedado tan solo?

¿Por qué todo lo que viene se va?

Phil Ochs. (I'm tired)