Oda

Este día que nos deja.

Un insulto a la vida.

Una oda a la tristeza.

Esta dormida esperanza

que se despierta por nada.

Estas ganas de estar vivo

sin querer salir de casa.

Esta insaciable pereza

que no perece ni harta.

Esta semana pasada

que pasó de madrugada.

Este renacer tardío.

Esta soledad soleada

que se enciende y se apaga

con el interruptor de la lámpara.

Una taza, una cuchara.

Una botella de agua.

Este desorden sombrío.

Esta voraz desgana.

Este querer decirlo

sin soltar ni una palabra.

Este continuo absentismo.

Esta página que pasa.

Este libro que no acaba.

Este leve escalofrío

que se pierde entre la lana

y la lana en una sombra

sobre una montaña de ropa

en la pared, un abismo.