El fluido nácar

Dormir sin soñar.

Despertar con sueño.

He robado una paradoja y no sé qué hacer con ella.

Querer hacerlo.

Hacerlo sin ganas.

Les habla el sujeto control de la humanidad entera.

Mirar a la nada.

Pensando en todo.

Juro estallar  la campana de cristal de Silvia Plath.

Un mal chiste.

Bien envejecido.

Moriría por morir como Tommy Cooper mañana.

Te he robado una paradoja, a ver si la encuentras.

Está en un fondo muy negro, escrita con el polvo del nácar

y la sangre de Thalia Zedek.

Me la quedo.

No te enfades.

En ocho años jamás te he robado nada.

Ni medio puto latido.

Primavera muerta

Soñé que ya era abril

y sonaba “Everybody’s talkin”

en la radio.

Era un amanecer radiante,

de esos bellos trasluces

con ácaros pulverizando el aire.

Soñé una casa de campo

sin espejos.

Yo estaba en una cama

y me noté tan delgado…

Soñé como se sueñan los sueños,

algo difuminado.

Un ventanal abierto,

la rama de un árbol rozando mi frente.

Y seguía sonando “Everybody’s talkin”

en la radio.

Soñé un pajarillo posado

sobre el paisaje de un cuadro

en un trazo perfecto

de la naturaleza en lo inerte.

Soñé que ya era abril

y había vomitado

toda la bilis negra acumulada de marzo.

Y de todas esas gentes.

Y por todos esos ratos.

Ese pasado viscoso

con todas sus horas muertas.

El alma fuera del cuerpo.

Un merecido descanso.

Soñé que ya era feliz

y todo había terminado.

De fondo, la radio seguía sonando

en ese dulce rumor

como si fuera un regalo.

Fata Morgana

A la horrible Majestad de Negro Manto

los girasoles de Kiefer mi ofrenda.

Al censor de la tristeza mi experiencia

y a la indiferencia de los santos desamparo.

Al hundimiento del sol en la llanura

los sobornos de la luna suplicando

carestías de sentidos en la arena

La Trinidad Santísima del Fango.

Anochece y en la hoguera cruje marzo

crepitando en las sienes un presagio

a través de los espejos una muerte

con mi rostro soliloquio del finado.

Ahora ya es tarde

Ahora ya es tarde. Quisimos

tocar con las pobres manos
el prodigio.
Ahora ya es tarde: sabemos.
(No supimos lo que hacíamos.)
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea

todo se posee. (El círculo
se ha cerrado. Nos retiene,
sin remedio, en su recinto.)
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Ahora ya es tarde. Se apaga
el mundo recién nacido.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

     

Cuando nada se desea
todo se posee. Miro
la llama. ¿Quién nos mandó
tocar su centro encendido?
Al fuego se le posee
con los ojos. (Ni sus hijos
pueden tocarlo.) Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Sabemos. El terso sueño
se ha roto. Ya no hay caminos.
Desamparados tendemos
puentes de espíritu a espíritu.
También el cuerpo quería
romper su lastre infinito.
Las almas a su través
se buscaban. Se han hundido
para siempre. No se encuentran
las almas. Ya se ha cumplido
lo fatal. Sabemos. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Las almas se han marchitado
sobre los cuerpos marchitos.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

     

Cuando nada se desea
todo se posee. El fino
vidrio de la paz se rompe
deseando. (Como el río,
sólo se para y descansa
cuando deja de ser río.)
Prisa por llegar. Candentes
avideces. Rojo vino
en el que los vencedores
se igualan a los vencidos.
Oh, cuánta desolación.
Qué caída en el vacío.
Oigo al otoño ventoso
tañer su cuerno amarillo.
Aroma de oro dorando
aroma de tierra. Piso
la tierra. Miro la tierra
hermosa...

Torno a lo mío:
cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado.) Todo en torno
es lo mismo y no es lo mismo.
Se han borrado para siempre
caminos, muchos caminos.

     

Y estamos solos. De pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Y no hay caminos. Y no hay
caminos. Y no hay caminos.

José Hierro

Reto del colador

Entrar a un bazar chino

y pedir un chino.

Música para hacer el amor

Música de sala de espera.